Vida vidita mia...

Como te quiero vidita mia... mia, mia, mia!!!
Aquí sintiendo este frío esquisito, este aire (de castañas) de fin de año, el ruido ha disminuido, y aunque me haría falta una chimenea y el sonido de la madera ardiendo, reconozco que necesito nada porque lo que tengo me complementa y me hace. Y como termina el 2016 y empieza el 2017 en cuestion de horas, quiero ser, cada nuevo día, feliz, complementarme en el sano crecimiento de mi espíritu, escucharlo y dejarlo cantar y bailar, crecer y alimentarse, y así siendo feliz contagiar a mi entorno de esta felicidad autentica, que se da re-creándome, cuidándome y amándome.
Y para este nuevo año que toda la alegría se convierta en una plaga que inunde al mundo.
Y que así sea. AMEN

Mis pendientes

Mis pendientes son míos y son tú, y se vuelven mis propositos: Enseñarte a cuidar la llama de la alegría, la fortaleza que nace con la bondad, el por qué de tu presencia aquí, en este mundo, primero en el mío, en una encrucijada mútua, yo solamente para tí, y tú regalándome cada día tus cariños, tus sonrisas, tus historias y las ganas con las que te entregas a tus proyectos. Descubriendo tus talentos y tus habilidades, usándolas y siendo feliz, siendo tú, fragmento divino de un universo insaciable.
Encontré unas flores en un jarrón, que colocaron a escondidas y en silencio para sorprenderme, y me alegraron, me llenaron tanto que las veo y sonrío. Trato de crear un mundo en el que tú encuentres más porqués, más metas, y que en cada paso que dés aprendas a llenarte de alegría, a compartirla y contagiarla.
Me esfuerzo por cultivar un ambiente al que pertenezcas por deseo, por solidaridad, por sabiduría y por sentirte amado. Este es mi mundo, tu mundo, nuestro mundo, hagámoslo un mejor lugar para vivir , cada día.

Extraño.....

Extraño el silencio de tus pasos, y tu rutina en la tarde. Extraño la sonrisa que esbozas siempre que saludas, y que siento aún en la distancia que se achica con el teléfono. Extrañandote a ti, tu peculiar manera de compartir las horas y la alegría que le imprimes a cada día, la fuerza con la que te levantas y el motor que te impulsa a seguir en la lucha. Admirado siempre por la manera en como puliste los acontecimientos de tu vida, como persigues objetivos hasta dejarlos lustrosos, y como no bajas la cabeza. Ejemplo de vida! Indudablemente ejemplo de lucha.

Por ahora.... AMEN

Estiré las manos para tocar al sol, tan lejano, inmenso e inalcanzable, y sin embargo toqué estrellas que alegraron mis noches de desvelo, alcancé a sentir la carcajada que agota las mejillas, las lágrimas que ruedan incapaces de contener la algarabía.
Una imagen que se sale de un tiempo estresante, para ubicarme en la realidad que deberiamos de vivir.
Amistad, fraternidad, libertad, igualdad y felicidad franca y contagiosa.
Me gusta reirme sin reparo, sin razón, sin esfuerzo.
Junto mis manos en una oración, por tí, por mí, y por el que la necesita, el estudioso, el preocupado, el enfermo, el inconforme, el narcisista, el manipulador, al aváro, el solitario, el trabajador, el miedoso, el luchador, el poeta, el músico, el profesor, el barrendero, el coleccionista,.... que Dios llene nuestros espacios y que de ellos brote amor puro.       Amén

Del gris a todos los colores

Que gris es la tristeza que se me pega al alma con aires de nostalgia y ese deseo inmundo de frenar lo que inminentemente va a terminar.
Que gris es esta tristeza que se adhiere a mi alma como miel a la cuchara y me inunda los ojos de lágrimas suaves y tibias, aferrándome a ese divino tesoro de mi memoria que se llama infancia. Dónde mis padres y mis abuelos eran eternos como el sol y protectores como el cielo. Y ahora que alcanzo sus edades, la de aquellos tiempos y escucho las voces que un día fueron ajenas, y ahora se vuelven mias, veo en el espejo la imagen de mi madre, y me sorprendo viendome a mi misma, así debe haber sido siempre, pero yo no lo sabía, porque a mi madre la conocí de adulta y yo de niña era una imagen de lo que ella fue dibujando en su tiempo y en la memoria de a quienes les robo el corazón. Ya me lo decía Santa Feliciana de Cacalomacan, cuando me enseño a coser botones y a planchar servilletas en tardes donde el aire no se movia y el ruido existía solamente para fotografiarse en mis recuerdos y permutarse en mi tiempo. Serán mios, mis recuerdos, dulces y bellos, amargos y cristalinos, algunos filosos y seductores, pero son míos, para revivirlos, exprimirlos, llamarlos y que me acompañen a seguir siendo yo.
Que gris es la tristeza que adorno cada mañana con los colores que me regala el sol, bañándola de alegría y mojándola con lluvia de canto. Gris es mi silencio que bordo con la música suave de tu voz, que mientras exístan todas estas bendiciones, teñiré cada mañana.

Las mañanitas de Pedro Infante

     Sin duda Pedro Infante sigue siendo un ícono, una leyenda y un suspiro para muchas mujeres que aún le lloran su temprana partida. Un hombre carismático, con una voz melodiosa, agradable, dulce y bien mexicana. Cantaba mariachi, baladas, boleros, interpreto a Juventino Rosas, al indio Tizoc, al más macho de los rancheros, al ardido y enamorado, al padrecito del pueblo, al bandido y pistolero, a los pobres de las ladrilleras, y el dolor de la miseria.
Llamaba yo a mi abuelita, los sábados en la mañana, recién había llegado el periodico y hubiese cotejado que en la noche transmitirían una pelicula de Pedro Infante, para invitarme a dormir a su casa y ver una de las pelicula "de llorar" como las apodabamos. Empacaba yo, todos mis artefactos de "Hello Kitty"y "My Melody", y mi pijama, si se me olvidaba el cepillo de dientes era lo de menos. La sesión de cine incluía masaje a mis desarrollados juanetes, caja de kleenex, cena de antojos y pelea de box previa a la película. Pedro Infante en todo su esplendor. Recuerdos de infancia...y uno de los más lindos recuerdos que vienen a mi mente al recordar a Pedro Infante es con las mañanitas que interpretaba con voz de enamorado. El 16 de enero de 1977, mi papá llamó a la estación de radio la XEW, bien temprano para que me felicitaran por mis seis años. Así que tocaron las hermosas mañanitas y la voz de America Latina desde México, (slogan publicitario de la emisora radiofónica) a través de Héctor Martinez Serrano, me felicitó por mis seis años! Mi papa estaba feliz que me hubiesen nombrado la primera y yo navegando en una nube, sintiéndome una celebridad, ya que mi nombre había sonado en la radio.
Los regalos materiales se olvidan, se pierden o se gastan. Los regalos del alma son esos instantes que nos llenan de dicha cada vez que los traemos al presente y dejamos que nos inúnden el alma con esa inmensa alegría, esos momentos preciados que colorean la vida y que nos permiten ser felices, porque los poseemos siempre y para siempre.

Langostas para la vigilia de Noche Buena

Eran otros tiempos, (mi infancia) , cuando corría por una casa casi deshabitada, enorme, con pasillos largos, oscuros, con puertas que ayudaban a cortar las corrientes de aire. En esos tiempos donde las costumbres eran una serie de reglas que no se cuestionaban y por ende se cumplían al pie de la letra, entre esas reglas destacaba que en la Noche Buena se hacía vigilia, no se comía carne, se comía pescado o frutos del mar. Así que para celebrar la Noche Buena mis abuelitos compraban langostas. Yo nunca fui con ellos a comprar langosta, ni pescado, ni percebes. No experimenté recorrer esos pasillos largos y congestionados, por donde circulan estibadores empujando su diablito y se escucha constantemente el coloquial grito: "¡Aguas! ¡El golpe avisa!" Y hay que quitarse y esquivar el charco de agua putrefacta que salpica porque pasó el diablito a toda velocidad y la rueda cayó en un bache. No supe, ni sabré tampoco lo que es: "Regatearle a la marchanta mientras cuida uno el bolso, el mandado y a la güerita que me sostiene la mano y quiere curiosear y no quiero que se me pierda", asi ivan mis abuelitos a comprar langosta a la central de abastos. Compraban langostas vivas, y yo, el único pasillo que recorría era el de la casa de la calle de Darwin, corría desde el portón metálico verde, subía los peldaños de dos en dos, atravesaba la puerta de fierro forjado y vidrio esmerilado pasaba por el recibidor, la sala, el cuarto de tele, abría otra puerta de madera con su perilla metálica, redonda, pulida y fría, rozaba la maceta de "Zenaida", veía de reojo el cuarto de la plancha, abría la puerta para pasar al desayunador y abría por fin la puerta del patio, todo para llegar a ver a las langostas que nadaban en una tina de vino blanco, vivas, haciendose amigas. A mi abuelita le causaba malestar, pensar en las langostas muriendo hervidas en agua, asi que las emborrachaban hasta la muerte, y el  cocinarlas resultaba ser una esquisitez para el paladar. Por que éstas en estado de ebriedad, habrían recordado a sus ancestros, a sus amigos: el pulpo y su tinta, los camarones y los cocktailes, habrían recordado a la langosta azul como el ancestro más querido, al tiburón blanco y sus aletas, y habrían muerto brindado con sus antenas empuñadas hacia arriba, felices y contentas dejando que su carne fuera blanda para plasmar en nuestra memoria el recuerdo de un suculento manjar.

Un juego de palabras

El mundo que vivimos no es el que soñamos, y el que soñamos dista de aquel que heredamos. Sueños taciturnos...

Un segundo en que las miradas se encuentran, en el que ambos corazones confirman que han hecho lo correcto, uno que vuela en busca de su paz y el otro se resigna a abrir la puerta de la jaula dejandolo en libertad.
Un juego de palabras, de lágrimas entrecortadas, de risas, recuerdos que me curten y me dan forma.
Abriré la jaúla del jilgero, volaré tan alto como una gaviota y me animaré a aterrizar como un albatros, despeinarme, desprenderme, enderezarme y encontrarme renovada.
¿Dónde se encuentra lo mejor de mi? ¿En la seriedad  con la que ejecuto mis deberes? ¿En la sonrisa con la que hablo y saludo y que generalmente escondo para mostrar mi eficiencia y resposabildad? ¿o en un "ahi se va" que no conozco? Quizás no acabo de soltarme enteramente, por miedo. Un miedo irracional, pero presente, metido hasta la médula y me propongo espabilar, espantar y ahuyentar cada nuevo amanecer porque me permito ser evolución en beneficio de mi misma. Abro mi percepción y no dejo de maravillarme con cada detalle.

¿Que es la vida?

La vida está llena de opotunidades para dar, entregar, amar, reir, gozar.
La vida es una red de lazos que se encuentran, se enerredan y se liberan.
La vida es un poema lleno de luz, de subidas y bajadas, de encuentros y despedidas, de silencios oscuros, aveces es un frío que cala pero se compensa con abrazos placenteros.
La vida es un canto de madrugada, un atardecer bañado de lluvia, una parvada piando, un grupo de niños inocentes que rien de lo que no entienden.
La vida es coincidir con amigos y construir momentos gratos, levantar la copa celebrando un cumpleaños, un éxito, una meta, buenos deseos que se cierran con un guiño de ojo.
La vida se celebra besando la frente de un hijo, observando su sueño, orando por ellos, celebrando su independencia.
La vida es una experiencia única, irrepetible, vasta y que debiera ser imperdible.
La vida se vive amando.

Se pierden... entre sueños y emigrantes

Se pierde la lluvia en el ocaso, la lágrima en el regazo, la vista en la tiniebla. Se pierden los recuerdos dulces, las carcajadas dentro de un metrónomo, intermintentes entre recuerdos amargos y felices.
      Se pierde el viento en la cañada transformando la imagen del horizonte, y del cielo aveces taciturno o estrellado.
    Se perdió también el emigrante en el desierto, se secó bajo los rayos de un sol inturbable y de un aire seco que quebranta y pulveriza. Encontraron solamente aquello que a un zopilote hambriento y paciente no le hizo falta: un par de zapatos, ropa andrajosa, una lata de frijoles y un escapulario de la Virgen de Guadalupe.
    Expiró el emigrante con sueños, como un pájaro apedreado, sin más cielo que conquistar que la infinita arena sin oasis de una frontera donde suelen perseguirse los sueños de infancia, él, el emigrante desolado, queda olvidado por los corazones de los que no pueden ver mirando, ni oyen escuchando el grito desesperado del hambre y sed de pasión y justicia.
Se perdió el emigrante con sus sueños... o más bien: Buscando sus sueños se perdió el desplazado, aquel
que en su tierra no encontró hogar, hoguera ni hogaza, ni mano que lo impulsara, ni cielo que lo cobijara.
Y con él se pierden también las intenciones en la rutina del día a día.

Hitting

Hitting the lowest, words that fall into emptiness, those that come from a lonely heart.
Hitting tears that roll down until they burst and explode.
Hitting shadows that transforms the sighting, blocking the sun's path, mocking you, mocking me.
Bruises, scars, a masquerade dance, to sweep around.
A story that might be as mine as it's yours.
Hitting reflection from a mirror that hangs from the frame of history.
Things don't chage, they just keep comming back like a pattern, like a nightmare

11 de Noviembre

De niña fui muchos años al panteón francés, vestida con mi uniforme de scout a rendir homenaje a los heroes caidos durante la primera guerra mundial. Hablaba el embajador de Francia en México, el consul también, dirigian algunas palabras cariñosas a los sobrevivientes  presentes, yo ahí solemnemente parada detenía con todas mis fuerzas la bandera de México o la de Francia, con mucho orgullo porque sabía que mi bisabuelo había sufrido las trincheras de la guerra, que había estado atrapado durante tres días, con sus pulmones colapsándose, que volvió con su familía a México, pero sobre todo por ese amor, esa entrega con la que él y miles de hombres y mujeres dieron sus vidas por las causas de la Patria y/o de quienes la gobiernan. Admirable!
El homenaje no es suficiente.
El minuto de silencio, me inundaba de lágrimas los ojos y en aquel entonces no imaginé las atrocidades que vivieron, el olor a carne podrida que atascó el aire de Europa por tantos años, las viceras desperdigadas, las pérdidas de cada instante, el miedo de morir, de perderse, de caer en manos del enemigo. Ahora lo puedo imaginar un poco mejor pero nunca en su totalidad. Porque un soldado que ha vivido la guerra, caminado el campo de batalla, que ha dejado su sangre, su miedo, su cordura, ese soldado entonces sabe mejor que nadie el valor de la paz. El inmenso gozo que inundan el corazón las palabras: "te vas a casa" y el alivio de saber que la paz se ha firmado.
Y vuelven... a enfrentar la vida, sin bombardeos, ni persecuciones,  logrando ver la vida a través de esa sensación de paz, que no todos alcanzan, porque a algunos los persiguen siempre los demonios.

Por esos soldados que dan su cordura y su entereza persiguiendo los ideales de algún loco al que el pueblo le otorgó el poder en pleno uso de su estupidez.
AMEN

El silencio de mi regazo

¡Esta chamaca me saca la risa! Con sus siete años y la falta de dientes viene a hacerme preguntas y se va corriedo hecha una alharaca espabilada. Me deja pensativa, por suerte ando barriendo, así me sostengo fuerte al palo de la escoba. Vino a preguntarme todo sobre mi familia, acabé contándole lo que quería escuchar. Que nací en Cacalomacan y tuve seis hermanas, me pregunta cuando nacieron  y me invento fechas, porque no sé y nadie nunca me lo había preguntado, pero a ella las cuentas no le cuadran y apunta en un papel. ¡Y eso me da risa! Es tan inocente y llena de ilusiones, para que le rompo su paz. Yo nací en Cacalomacán, cuando un viaje a Toluca representaba toda una jornada laboral. El tiempo no se podía perder y menos para ir a sacar papeles oficiales, total que ahí nacía uno, toda la vida pasaba ahí mismo, y bien que la tierra sabía que de ahí merito eramos. En mi pueblo de Cacalomacán, las calles estaban hechas de tierra, los muros eran blancos y había flores. Flores de colores hasta que llegó el hambre. Se dejaron venir los Revolucionarios que querían llevarse a mi mamacita para que les cocinara, y como no quiso pues acribillaron a mi papacito ahí mismo. Ni como detenerle la sangre, estaba echo un estropicio y con su sangre toda escurrida. Se murió con cara de susto y yo mirándolo sin comprender. Cómo sufrió mi mamacita su decisión. La revolución se comió el tiempo de mi infancía, fue larga como el paseo de los Insurgentes y extensa como el estado de Coahuila. Hubo ideales como locos en un manicomio y matanzas como ratas en Chapultepec. Recuerdo comer maíz, tortillas, frijoles, huevos, queso fresco y crema que haciamos ahí mismo.
A esta  chiquita le gusta tenderse en la cama, colocar la cabeza en mis piernas y que le acaricie el pelo y las orejas y le gusta que le cuente de mi vida, pero le cuento cuentos.
      Veo mis manos artríticas mientras le acaricio las orejas y recuerdo a mi madre desgranando el maíz para hacer pozole y no se quejaba de dolor, y sé que le dolía, pero a ella le dolió mas la vida que sus coyunturas, por eso ni se quejaba.
   ¡Cómo me gusta ver y escuchar la alegría de esta chamaca! verla contenta revoloteando de aquí para allá, crecerá y como a todos nos pasa, conocerá el dolor, las pérdidas, y tendrá que acostumbrarse, ¿ para qué se lo adelanto? ¿para qué la desquebrajo? que le dure el frescor del alma. Le pido a Dios que su dolor no sea de tragedias, que sea el proceso normal de una vida vivida dulcemente....

Los mejores candidatos

Mis candidados se salen de la realidad. Ven la vida a través de la bondad, regalan sonrisas y caricias blancas, aman la vida sin ninguna traza de preocupación y se empeñan en lograr su objetivo, conquistando sus metas a pesar de las dificultades. En sus mentes y en su corazón no existe  maldad, venganza, molestia, aunque si, tristeza. Se entristecen cuando no ven en el mundo la semilla que los alimenta. Conocemos todos un niño con síndrome de Down, niños que la medicina ha sorteado las dificultades de su condición y convertido en adultos. Educados en un mundo de apoyo, cariño, paciencia y amor que ha ayudado a que se conviertan en seres exitosos, artistas de cine, teatro o televisión, como Patito Sepulveda, un muchacho Chileno que saluda con cortesía y atención, en su trabajo lo quieren y lo respetan, actúa en televisión y además es voluntario en una escuela.
Alejandra Senestrari, maestra de jardín de niños, Argentina, amorosa hasta la médula y dedicada con sus alumnos.
Megan McCornick, estadounidense graduada con honores en educación de BCTC en Kentucky.
Pablo Pineda primer muchacho con síndrome de Down en haber sido galardonado por una universidad Europea y haber ganado el premio la "Concha de plata" por su participación en la pelicula "Yo, también".
Sujeet Desai músico violinistas, clarinetista, pianista y saxofonista, cinturón negro en Tae Kwan Do y ganador en Olympiadas especiales en nado y esqui.
Owen Grosser jugador Estadounidense de baloncesto.
Fernanda Honorato reportera brasileña, se declara: una mujer feliz.
Pepe Costa, Argentino, dedicado a las artes plásticas, y a cuidar a su mamá.
¿Quién dijo que no se puede?
¿Y quién está detrás? Un entorno de brazos amorosos que respaldaron el entusiasmo de sus padres y supieron escuchar desde su nacimiento la voz del espíritu escondida en sus manos regordetas, sus ojitos asustados, y una sonrisa que derrite.
Mi elección para este mundo que necesita cambiar está aquí. Estos niños y niñas criados con amor, se han convertido en hombres y mujeres ejemplares, íntegros e inolvidables. Eso es lo que necesitamos: amor e integridad.

La muerte, 2 de Noviembre😱

Ni toca a la puerta, entra sin permiso, en seco se apodera del asiento y mientras absorbe cada átomo de fragancia su hedor impregna cada rincón de la habitación. Decorada con cempasuchils entona su canto, baila con ritmos prehispánicos que acompaña con el claqueteo de sus huesos secos. Se rie y esboza esa indeleble y eterna sonrisa sabiendo que ha venido a ensanchar sus filas, y mientras todos se agobian en torno al enfermo, ella les da tiempo, se sacude la columna y se truena el esqueleto completo, se chupa el dedo índice, con el que llama a quien se le da la gana, sin respetar estatus social, edad, alcurnia, posesiones o salud. Ella es inesperada, sorpresiva, firme, decidida y temperamental. No tiene miramientos, a quien ella llama queda embelesado, y contagiado por ese baile taciturno, andrajoso, pegosteoso de la calaca tilica y flaca, desvencijada, la catrina Mexicana, que viene una vez en la vida, a llevarnos donde nada se palpa, donde los placeres del paladar se pierden en el viento, en la lluvia de un canto ahogado de los que se quedan para vivir con los recuerdos de los ya enfilados y que cada año, mientras uno viva, levantaremos un altar en honor de los muertos, más que nada, tratando de congraciarse con ella, con moles y romeritos, tortillas y sopes, flanes y chongos, pulque, tequilas y cervezas, ahogando las penas en cantos, invocando a "La Llorona" y a "Las Golondrinas", en un festejo que revive muertos y aligera las penas. Una tradición que empalma dos mundos.

Al nacer, solamente contamos con la certeza que un día moriremos.

Brujas ... y algún brujo

Hoy es el día de las brujas y brujos, de los que hicieron conjuros, los que usaron ojos de sapo, piel de salamandra, grillos hambrientos, gusanos infectos, dientes de cocodrilo, veneno de cobra, pezuña de búho y truenos y relámpagos en noches de luna llena para perpetuar hechizos, adivinar verdades, y ver a través de una bola de cristal en que forma le cambiaban la vida a sus víctimas inocentes o perversas.
     Hoy es el día de la brujita regordeta y despeinada, que vive alejada en el bosque encantado, amiga de las arañas, ratas, ratones, cuervos y alacranes y que vuela en su escoba.
     Hoy es el día de aquellas mujeres, que a lo largo de los siglos, por ser diferentes al resto, por tener sus propios pensamientos, por instruirse, por ser únicas e irrepetibles, por padecer insomnio y encender una luz a media noche las tacharon de brujas, las encerraron hasta que su aspecto se tornó miserable y entonces las enjuiciaron a morir vivas entre las llamas. Leyendas que se hicieron en la hoguera. Algunas Santas y otras muchas olvidadas, todas mujeres.
     El mundo fantástico de una bruja es tan palpable como atreverse a ser diferente.

Una cubetada de agua fria

Podría haber sido uno de los días más emocionantes de su vida, pero fue en una aterradora brecha en el tiempo.
     Se registró alegre y ansiosa en la ventanilla del consultorio. Media hora después, pasaron a la ilusionada pareja a un cuarto con una cama donde le harían un ultrasonido; diecinueve semanas de gestación, no habría duda sobre el sexo del bebe, ella no apostaba, pues estaba absolutamente segura que era una niña y dibujaba en su mente a sus tres tesoritos jugueteando sin cesar.
     Se encendió el monitor del que aparecen imágenes que dificilmente se entienden, pero ella que se sentía docta en la materia reconocía de un vistazo la columna, las piernas y los piecitos, "uy que emoción", pero la técnica encargada se limitó a escusarse por un momento, salir y volver a los pocos minutos con la radióloga. El corazón se le aceleró a la pareja por igual, se tomaron de la mano, una ráfaga de sudor frío y naúseas amargas les recorrieron los sentidos. La radióloga y la técnica se escusaron, salieron del cuarto, los dejaron con el Jesús en la boca, minutos que parecen horas, segundos que se anudan en la boca del estómago, susurros que se atoran, miradas que se clavan en la puerta, en el monitor, en el silencio. Entra de nuevo la doctora, su piel está pálida y les pide que pasen a su oficina. Ella quiere convencerse que todo esta bien, si ya le ha visto la columna, y sus piecitos.... pero aveces la intuición es más fuerte que el deseo.
     Saben que algo está mal con esa vida que se gesta dentro de ella, la doctora empieza a hablar... "hay veces" pero ella, la madre no escucha nada, sostiene la mano de su marido, se le escurren las lágrimas y  la única palabra que alcanza a registrar la tira en el abismo de la ignorancia: "anencefalía".
     Anencefalía? Necesitaba un diccionario primero, una segunda opinión después, esa condición no debe existir, se trata de una equivocación seguramente.
     La Doctora tiene la delicadeza de entregarle una tarjeta con el nombre del mejor radiólogo de la ciudad, "Llamele, la estan esperando, para atenderla cuando usted quiera y que le den un diagnóstico más detallado". Ellos se levantan tomados de la mano, sin hablar, soltando su llanto cohibido con lágrimas atolondradas.
       Tantos deseos y ganas por llegar a este día...
La vida es una brecha en un bosque.
No hay fecha que no se cumpla, ni plazo que no se venza, ni deuda que no se pague...
    Respira, fuerte y con fuerza, llena tus pulmones para que te renueves con el aire   y vive con intensidad cada momento, porque:
Todo llega y todo pasa...y en el corazón se queda la huella, la esencia.

Música

Flotas en un silencio que rompes, en tardes soleadas y mañanas lluviosas. Atardeceres que  imponen, notas que me estremecen, que te definen. Y resuenas!
Música que florece en la penumbra, en el canto de las palabras, en el movimiento de los dedos, en miradas clandestinas y la armonía de nuestras acciones.
Eres un sólo de primavera que se recrea y renace a cada instante.
Alegría melódica e inmesurable.
Sevillanas bailadas en la plaza y tangos de media noche en Caminito o en la Pampa infinita como brisa, mariachis inagotables con guitarrones y trompetas, que se cuelgan hasta el amanecer, entre tequila y  agua ardiente. Un paso doble que palpita sin parar en algunos corazones, o en aquellas olas, las Olas del Mar que vieron los ojos de Juventino Rosas para recrear un vals y todas las lágrimas que soltó Giacomo Puccini y que al escuchar Madame Butterfly me inundan y reviven.
Benditas notas, todas ellas, con sus bemoles y sus dobles, su negras y sus blancas, resuenen en los timbales, en la guitarra, en un piano, en un oboe y en un acordeón, en un ensayo, una ovación, un nacimiento y en cada sacramento, en la vida misma, cerca o lejos de mi corazón. Así me vaya o me quede cerca, ya se grabó todo mi pasado, con alboroto y lágrimas blancas, ¡que no hay nada que llegue al sol! ¡Ay! mi tarumba, mis recuerdos los que se tejieron en la alhambra de Granada, en el jardín de Allende de San Miguel y en el callejón del beso en Guanajuato, una canción, una melodia que marcó para toda la vida de colores mi corazón. La música misma que hago mía y que ahora vibra con tanta pasión!

Isabelita

Conoci a Isabelita con apenas 6 años, amiga de la tierna infancia de mi madre, estaba sentada y escondida tras unas gafas de sol estilo Jacqueline Kennedy. Delgada, manos largas, dientes blancos, sonrisa amistosa, cariñosa, una voz dulce, alegre, anticipada. Me sorprendió que repitió mi nombre con un elocuente "tan chula". Me hice amiga de su hija, la cúal me invito tres veces a comer a su casa y a pasar la tarde subidas en la barda, mirando a los pasantes. Salimos por la ventana como si fuera lo más natural del mundo. Comimos 'sugus' y platicamos de libros y mentiras de adultos. Por supuesto que la tercera vez que me invitó, solté un inocente: "estuvimos en la barda y su mamá no nos dijo nada!". Mi mamá respondió: " Como va a decir algo su mamá? si no ve nada". Nada? No había ni que discutir, cai en la cuenta que el hermoso color de sus ojos no lo conocía ni lo conocería yo jamás, sus elegantes gafas no se las quitaba por esconder algo más que unos ojos necios. Isabelita era mágica, su andar era dulce, caminaba y respondía a cada voz con el nombre propio, correctamente identificados. Cuando supe que era invidente, yo, perdí mi voz ante ella. Solamente podía decirle :"Hola Isabelita" y antes de decir mi nombre ella ya me había reconocido y me preguntaba tantas cosas, creo que también me quedaba sorda, impresionada por esa delicada y cariñosa mujer que veía através de todos sus sentidos, si acaso yo, alcanzaba a esbozar un entrecortado 'aja'. Los años han pasado, yo me mude y la he visto esporádicamente, me sigue sorprendiendo el agudo oído que posee pues apesar de la edad y los cambios que todos presentamos ella reconoce a quién la salude. Su caballero, le ofrece el brazo como siempre para andar, subirse al coche, bajar escaleras, siempre afable y silencioso, ella sigue siendo toda alegría, sus amigas, que tanto la quieren, la rodean, la cuidan, la miman,  ella se basta a si misma tan natural como una sonrisa, tan ligera como el viento, tan fuerte como un roble.

Los colores de Carlos

Va al gimnasio, lleva a los niños al cole, siempre acompañado de su esposa, van a tomarse un cafecito y entonces se pone a trabajar. Citas, viajes, negocios, tiempo para la familia, amigos y relaciones.
Un hombre todo sonrisas y amabilidad que amanece en la oscuridad, y sus ojos no ven más que el negro que lo acompaña de sol a sol, desde que perdiera la vista de un ojo por desprendimiento de retina debido a  un accidente y a los pocos días la vista del otro por una infección.
Sus colores estan llenos de vida, inundan sus sentidos a través del tacto, del oido, del olfato, del gusto, de su desarrollado sexto sentido y de su inseparable gitana enamorada. Su fino oido reconoce las voces de cualquier transeúnte conocido, sus manos con extrema delicadeza llevan cada bocado que se encuentra en el plato y se lo lleva a la boca con la más exacta delicadeza. Huele el mar, siente la lluvia, saborea su cerveza y disfruta, sobre todo disfruta. Se le ve en la sonrisa con la que hace todo. Una sonrisa fresca y sincera que sale de un corazón que es feliz porque cuenta sus bendiciones. Así deberíamos hacer todos; contar bendiciones y no hojas caídas. Éste es Carlos el empresario,  Fausto el contador,  José Feliciano el músico, Ricardo el actuario. Resilientes, almas que se renuevan y sobresalen aún en la adversidad.
El color brilla en la textura de la piel del durazno, en el olor de las fresas jugosas, huele escondido en las semillas de sequoia, en las pompas de jabón que revientan en el rostro, en las sábanas limpias, en el agua tibia de la ducha, en el café caliente, en los gajos de la naranja, en un jabón que limpia y suaviza, jugueteando en un beso de amor, en un abrazo de bienvenida, en el calor de los rayos del sol, en las hojas secas, en la vela que se infla con el viento, en el canon de Bach y en tantas cosas que "hay que" disfrutar para poder encontrarlo, apreciarlo, verlo y descubrirse impregnado no de uno sino de todos los colores.

Me duele

Me duelen:
El cincel que usaron para perforar sus tímpanos, el serrucho con el que le cortaron las alas, el martillo con el que anclaron al suelo sus sueños y las mentiras que le contaron para que viviera al margen de otros ideales.
Me sorprenden el ánimo con el que se acostumbró a vivir, amartelada por un espíritu incansable de lucha.
Una nuez en su cascarón.
Una lágrima que no alcanza a resbalar.
Un silencio que se pierde en el olvido.
Un descuido que creció en la obediencia.
Una idiosincrasia ajena a la realidad.
Una estrategia de ajedrez.
Un roble que creció íntegro.

Mentiras de unos pocos creadas para un mundo que por fortuna gira, y gira sin cesar, ayudando a que en algún momento, éstas,  sucumban.

Detrás de la fotografía de las cuatro y diez

Él ojeo su albúm, para pasear un rato por el pasado, desempolvar recuerdos. El album es una historia de risas, alegrías, abrazos, visitas, momentos de emoción, de adrenalina, de triunfos, reencuentros.
Ella recibió una invitación en sobre cerrado, la escritura le pareció tan familiar que le aceleró el pulso. Tomó el paquete de correos completo, entró a casa, y se sentó. Su nombre, escrito a mano desenmascaraban al remitente. En su soledad y su silencio tenía miedo de abrir el sobre, habían pasado más de 30 años y sentía la humedad de sus labios y su aliento de cedro aún en su piel. ¿porque ahora? ¿Habria muerto? Cargada de lágrimas y temblando abrió el sobre con extremo cuidado, había una hermosa fotografía de ella y él, abrazados sin ningún remordimiento, sin complejos, cargados de risa, libres de ataduras. Detrás de la fotografía unas lineas:
"Te quiero hoy como te quise ayer. Libre.
  Tu y yo nunca nos despediremos,
  ha llegado el tiempo de reencontrarnos.
  No podré desprenderme de ti".

Un mundo de emociones inundaron su mente al recordar el ambiente que vivía en aquellos días, emocionante, distinto, alegre y entusiasta. Tan libre.
Habían compenetrado sus mentes, se reían de las mismas cosas, se miraban guiñandose el ojo, hablaban a señas, cada uno a lo suyo, compenetrados.
El reencuentro tuvo lugar una tarde gris, lluviosa, a las 4 de la tarde, cerca de la Universidad. Ella llegó a las 4:10 pm. Acompañados de vino tinto y quesos, hablaron, rieron y recordaron, desde la pelicula "Rebelde sin causa" de James Dean y "St Elmo's fire" de Rob Lowe  hasta los paseos por la Zona Rosa riendo tomados de la mano. Tratando de guardar la compostura, se limitaban a mirarse hasta que las yemas de sus dedos se rozaron y el pulso se les aceleró en un parpadeo, sus manos se encontraron, tibias y temblorosas, (su aliento seguía siendo de cedro), palparon sus rostros, sus lóbulos, sus labios. Hasta encontrarse en el reflejo de sus ojos, el corazón se les salía del cuerpo, lloraban, reían, se besaban y se abrazaban en el silencio, atropellando beso tras beso, consumiendo la distancia hasta que el presente los rozó.
    -"No te despidas, no me digas nada, calienta mis manos, no te escondas tanto tiempo, no te escapes de mi! Esto es nuestro, dame otra fecha que me acerque a tí, me hace falta hablar contigo, reirme contigo, recordar, caminar bajo la lluvia, cantar mientras conducimos sin rumbo ni destino".
   -"Tu y yo tenemos un presente. Que nos separa".
   - "Y sin embargo te siento tan mia, tan dentro, tan palpable".
Ella se levantó, con los ojos aguados, cruzó por la puerta de la cefetería, enfrentó la lluvia del ocaso, atravesó la plaza y se perdió en la oscuridad del callejón, para regresar a sus ataduras, mientras él se llevaba los dedos a  los labios sin saber cuando volvería a tenerla cerca.
    "Algunos momentos se graban una eternidad. Hay eternidades tan efímeras como un beso robado"
Mariejeanne ...

El pirata terrícola

Camina sin su parche, de un lado al otro, busca respuestas en libros, en programas de computo, en aplicaciones diversas, memoriza números, símbolos, letras, algorítmos, diagramas de flujo, mapas de calles y tambien de los siete mares. Siempre alegre al escuchar un timbre de voz familiar, inseparable amigo de la siesta y de tardes en casa. Nada de toros ni partidos de futbol, se encuentra más a gusto en su silencio, viendo peliculas antiguas que vive a flor depiel, ninguna mejor que "Casablanca" y sus libros de: naves, navíos, trenes e historia. Navega y clasifica sus pertenencias, empezando con lo que le emociona y si se cruza con su Rapunzel, (que se cortó hace tiempo sus largas y rubias trenzas), se toman de las manos, (ya que la princesa que le robó el corazón sigue llevando el ritmo de un paso doble), juntos cautivan las miradas de todos los espectadores. Ritmo, alegría y elegancia contagian en cada paso, en cada giro de su baile, como cuando se conocieron hace años en pleno gozo de su juventud, por encima de las cabezas que bailaban, ellos cruzaron sus miradas. El pirata más guapo del mundo, trajeado es un caballero, que se desliza con su princesa, cachete con cachete, como si bailara sobre la popa de su fragata, sin perder el dominio y la elegancia de sus piezas favoritas: España Cañi, Suspiros de España y El relicario.
Dicen que las penas se olvidan bailando y éste enérgico par, lo que me ha enseñado es que a fuerza de bailar para olvidar las penas termina uno por gozar la vida!

Pensamientos sobre .... variaciones

Cuando nacen los niños decimos que traen torta bajo el brazo, traen alegria, fiesta, regocijo, emoción, nos acomodamos para hacerle un hueco entre nosotros y nos acoplamos a todas sus necesidades. Cuando se adelanta alguien, es una tristeza profunda, a fuerza se tienen que mover las piezas del tablero, la pensamos tres veces, algunos se reusan a tomar decisiones importantes, negando la realidad del desprendimiento y tambien quisieramos despertar de la pesadilla, quisieramos alargar la vida tal cual la tenemos, hasta morir. La vida es un proceso, lleno de altibajos, grandes emociones que acompañamos con lagrimones, y es que a mí me brotan por alegría, por tristeza, por desconcierto o solamente por acordarme, de lo bonito, de lo amargo, de lo dulce, de lo feo, de los silencios contagiosos que provocan abrazos... y entonces en el silencio que me rodea, me pierdo con las gotas de agua entre la capa de cielo gris que nos cubre hoy. La distancia pesa, y he de agradecer a Graham Bell por el maravilloso invento del teléfono, que si bien no nos permite el contacto físico si nos permite conversar de un lado al otro del mundo, sentir a mis seres queridos sentados al lado mío, cuando me tomo un té y les llamo por telefono para acortar o disipar distancias, y por que no? a veces una copita y cada quien con la suya platicando un buen rato. Gracias de nuevo a Graham Bell, y los inventores que siguieron sus pasos, mejorando ese magnífico artefacto, y desarrollando el fax, el internet, los inalámbricos y los teléfonos inteligentes que nos hacen graciosos caminantes que vamos hablando y riendo con alguien que al otro lado del mundo tambien camina y se rie, solo pero bien acompañado.

Metrónomo (no plagio)

Me siento en un tobogán emocional.
Un metrónomo con altímetro que marcan un rítmo de subidas y bajadas. No intento tampoco plagiar, de ninguna manera, ni una sola estrofa de ningún compositor o  poeta, pero hay tardes que veo llover, veo gente correr (Armando Manzanero) y me transporto a otros tiempos, observo las cosas que me rodean, el jarrón de mis abuelos, las pinturas de mis padres, los muebles que se han anclado a esta casa, los libros que me han cautivado el alma, escucho al reloj marcando las horas que con su tictac me recuerda (Roberto Cantoral) el momento en que dejamos de estar, para pasar esa raya imperceptible e inquebrantable pero existente (Emilia Sotres), y me pregunto donde se quedaron los ultimos 20 años, y esbozando una sonrisa entiendo con más certeza las palabras de Joan Manuel Serrat en pleno concierto: "hace 20 años que tenía 20 años" y seguramente en 20 años pensaré que solamente han pasado 20 y seguire sonriendo para mis adentros, porque el tiempo pasa, aunque le roguemos al reloj que detenga su andar, sentimos que apenas ha arrancado la carrera, un potrillo me pasa por una cabeza (Carlos Gardel) cuando fui yo quién le enseño a correr.
      Canciones inumerables, inundadas de sentimientos que dejan huella, porque estamos marcados con el mismo herraje de la pasión, el dolor, la alegría, el amor, y el compañerismo; que vivímos a destiempo pero con el alma en carne viva. Expresamos a través del canto y la música todos los sentimientos que se concentran en un beso, en un grito, en un llanto, en un suspiro, en el olvido y los secretos que guardamos y compartimos a veces a medias. Contemplando un atardecer en silencio damos "Gracias a la vida" (Mercedes Sosa) y deseamos que nos besen como si fuera la última vez (Consuelo Velasquez) para dejar en la piel del amado puro sabor a mi (Alvaro Carrillo). Gritamos como locos "En la terminal del ADO" (Alex Lora) cuando  un amigo se va (Alberto Cortés). Gama infinita de colores y sabores, palabras con sentido. El mundo es un pañuelo, en el que nos etiquetamos de "únicos" negando que cargamos sentires similares. Nos identificamos con canciones que hacen más armoniosa la convivencia, y más llevadero el estrés y las pérdidas. Somos música, canto, poema, polvo de estrellas, nubes pasajeras que vienen, mojan, se van y se recrean. Somos camino, andanzas, ajetreos, un mar de vida. Somos emociones en libertad!

Tristeza enraizadas

Hoy me ganó la tristeza de sentirlos lejos, sentirme cerca en el teléfono, sedienta de ese abrazo que imagino cuando oigo sus voces al contestar.
Hoy me invadieron las lágrimas pensar que esto es un "cuenta atrás". Son contar día a día, la hora irremediable de la partida definitiva.
Me duele la distancia, la que parte, la que amarga. Me duele la distancia y el dolor que les causa esta separación. Me duelen sus palabras y el ansia con las que quería vivir mi partida, mi exilio.
Me duele el tic tac, que no se detiene, me duelo yo misma, en mi soledad, en mi tristeza que disfrazo y visto de risas y sonrisas, por que sé como termino.
Me duele esta rajada en el corazón.
Me duele.... estoy triste.
MarieJeanne

Animales...

Me cautivan los lobos por su trabajo en equipo, por el respeto a los viejos, por su escala de valores. Me encanta verlos desplazarse en grupos, preparar su cacería, acarrear a los lobatos, y proteger a cuantos necesitan ayuda en su grupo. Me encantan las elefantas porque se mantienen unidas como madres, cuidan al huérfano como propio. Se mueven en grupo, respetan la edad como trofeos, son amorosas.
Me enamoran los cisnes, por elegantes y fieles. Aves de una pareja, así dure un año o toda la vida.
Y del león, bueno, se come las crías de una viuda, él debe prevalecer en la manada, él se corona como cazador, las leonas hacen el trabajo, pero cuando le llega su hora, es el más digno y valiente. Se despide de su manada y camina en sentido opuesto. No permite que ninguna leona o cría lo sigan. Se aleja cargado de orgullo, voltea dos o tres veces, el grupo lo observa,  él se cae, se levanta solo, con dificultad sigue andando, las aves de rapiña se acercan, mientras su manada lo observa en silencio, como perros fieles,  se vuelve a tambalear, logra mantener el equilibrio, tres pasos más, cae al suelo, trata de alzarse pero no puede, se rinde mientras una lágrima escurre de su ojo, contempla resignado al infinito y se deja ir. Las aves de rapiña se acercan y las leonas sólo observan,  permitiendo que la vida y la cadena alimenticia sigan su curso.
Morir es la parte culminante de la vida, el proceso fundamental. Para la mayoría de los humanos es un dolor que desgarra desde las entrañas, quizás porque no lo entendemos, lo sentimos como un castigo personal.  Entender que a los demás les puede llegar la hora antes que a uno es fundamental. Acoplarse a la nueva realidad es el proceso doloroso, de los que están magicamente amoldados a la vida del que se va.
¿Y yo que soy? Un cisne con alma de elefante, que se esfuerza por ser lobo y que quiere morir como león.

Bendita órbita terrestre

La tierra gira en una órbita establecida por lógica espacial o por la magnífica mano creadora, que de cualquier modo debe estar detrás, y es que si nos llegan a asignar como humanidad esa responsabilidad, andariamos ya como asteroides girando en cualquier otra galaxia o congestionando un agujero negro. (Porque así de terroríficos somos)
     Ya el mundo andaba mal o de cabeza cuando derechos humanos se presentó a defender al violador, al asesino y al mocha orejas, pero a estas alturas, los valores están en "kangurolandia", la sensatez en "lalaland", la cordura de farra y los tres dedos de frente básicos se fueron de pinta y ni tienen boleto de regreso. Entre el abuso de autoridad, los políticos que se hicieron sin valores, que ansían la fama y el poder, la levedad de las personas en busca de su propio beneficio sin considerar  los atropellos de sus actos, el ego personal inflado, la falta de conciencia y la desinformación general y "oportuna" (más fácil para callar la debilitada conciencia), nos llevan por una vereda humanamente sin rumbo cósmico, ni dirección establecida. Con que ganas quiero gritar y que mi voz repercutiera:
"Estamos de paso, somos efímeros, volveremos a la tierra y nos roerán los gusanos! solamente acumulamos vivencias y experiencias, la acumulación de bienes no nos exhime de la muerte, ni salva al espíritu. De aqui nos vamos con las manos vacias!"
Pero mi grito desesperado se pierde, pareciera que no hay consecuencias de nuestros actos ni a corto ni a mediano plazo, todo se mueve por el placer momentáneo.
No queremos comprometernos porque no queremos sacrificarnos.
Y el compromiso es en todos los ámbitos: -solo por mencionar algunos-con los seres humanos, con el trabajo, con el desarrollo, y con la bendita tierra que ha abierto sus brazos para acunarnos y arroparnos. Y todo lo que esto puede abarcar.
Estamos intoxicados por la falta de valores de antaño...

I am

I am the moon, that shows it 's full phase once every 28 days, and hides between shadow and light, discreete and silent.
I am a cloud that travels high, untouched and suddenly pours down, flooding around or drawing a rainbow.
I am weird.
I am undescifrable.
I am ...
A thoughtful monster glaring through the window, peace wondering .
I am a harmless storm, that seems strong and unbeatable, that holds an eye, where nothing moves nor sounds, but birds get to fly, the peaceful spot where I encounter myself.
I am crayziness and forgiveness,
laughs and tears, a world of emotions, that gets to crumble.
I am my past, as my written book.
I am my future, as my dreams and targets.
I am my present, sensing my own turmoil while dancing, laughing and singing.

Paris

Donde está Paris? En el corazón de los enamorados del amor. En las personas absortas en sus pensamientos románticos, que sienten las calles vacias, las llenan de flores y solamente encuentran parejas que se abrazan ocultando sus besos, huelen en el aire las "baguettes" recien horneadas, crepas con mermelada de "mirtilles", castañas calientes y pan con chocolate. Los enamorados disfrutan del parc Monceau, en invierno o en verano, con lluvia o con sol, sus lilas y sus patos, sus bancas y sus prados verdes e impecables. Paris hace suyo al rio Sena, y el Sena vive de Paris, serpenteando cuateloso y nostálgico, meneando sus barcazas al ritmo de un acordeón que vive en Mont-Martre. Un acordeón y un piano que acompañaron a Charles Trenet e inmortalizaron a Edith Piaf.
Los enamorados se pierden en Paris, en su metro y en el Trocadero, en "les Tuileries" y en la "Rive Gauche". Los enamorados de Paris caminan por los Campos Eliseos embriagados de nostalgia, condimentan sus bocas con caviar y chamapagne, se visten en Céline e Yves Saint Laurent, enguantados por la dulce imaginación. Visitan el Quai d'Orsay, contemplando las esculturas de la exposición, iluminados por la luz que traspasa los ventanales, mientras resuena un eco de tiempos lejanos: " Paris, tout le monde descend" entre el gemido de las locomotoras que un día llegaron a descansar a esa majestuosa y hermosa estación.
El turista enamorado de Paris y el Parisíno son distintos, el primero vive la leyenda a cualquier precio, el segundo es parte de una leyenda que se revive en la agobiante prisa de la cotidianidad y sin embargo se detiene distinguidamente frente a una ciudad artística e histórica, donde desfilan los grandes y la inmaculan los Miserables.
Paris, siempre, debería pronunciarse en francés: "Parri". Al pronunciarlo en francés se convierte en sueño sublime, música encantada con acento Parisino y así, puedo sin esfuerzo, saborear un Vouvray, paladear un "Bleu de Bresse" o un "chèvre chaud aux cendres", escuchar millones de burbujas que revientan de un "pétillant"; veo, huelo y degusto un "foie" con todo y trufa, un "Cassoulet" y un "Trou Normand".
Imagino a Victor Hugo tan dueño de "Notre Dame" como Balzac de la comedia humana y los chismes de barrio,  también a Rodin que tuvo el atrevimiento de grabar las esculturas con su firma,  perpetuándose para siempre, a través de ese amor y ese desprecio, ese odio y esa pasión que le permitieron robarle la autoría, desangrando hasta la última gota del dolor enamorado de Camille Claudel como una tortura voluntaria.
El goce del buen vivir, la contemplación del arte, el paladeo de frutos, postres y platillos extrasensoriales, las caminatas a media noche en silencio de la mano del corazón, bajo la luz de farolas y el canto del río, los bailes enardecidos de la  Bastilla, la música que nace y se hace, se difulminan para que los enamorados, que somos tantos, podamos llevarnos en el recuerdo una súblime sensación, tan sólo como un rayo, de esa inquebrantable e inagotable luz que emana de la bien llamada "Ciudad Luz".

La Señora Andrea

YSe fué. Se fué la señora Andrea, a su patria Boliviana. Regresó después de años de trabajar en el Norte, porque se la estaba consumiendo un cancer abrasivo. Había venido como tantos otros emigrantes, para tener mejor ingreso, ayudar a sus hijos y poder cumplirles sueños. No los vió por años, pero les pagó la escuela, les puso negocios, les mandaba dinero, les llamaba la atención y daba órdenes, enseñandoles a diario el arte de la responsabilidad y la honradez a través de su incansable perseverancia y sus llamadas telefónicas. Típica imagen de la mujer araucana, fruto de las migraciones pero impregnada de sus raíces, vestida con sus faldones oscuros, su balanceo al caminar, su sonrisa afable y edad indescifrable. Carismática, respetuosa, cariñosa. Sus manos curtidas y arrugadas eran el mapa de cientos de ideas y pensamientos que callaba para no discutir, lágrimas que ahogó cada noche balanceando el sacrificio de ser madre a miles de kilometros, por un mejor futuro para los suyos. Venía a casa de Pili, feliz. Me saludaba cuando cruzaba con ella en el camino, me platicó en dos o tres ocasiones sobre la leche y las flemas, las montañas y las llamas, los niños y la felicidad. Abrazaba como una abuela.
Ya se fué con todo y traje típico al cielo del Titicaca, a los caminos de Yungas, a los laberintos de Chiquisaca, al cielo de los Andes, al cielo de los ángeles.

Todos

Somos todos los que estamos, y estamos todos los que somos, aquí.
Aves de paso, volando hacía su propio firmamento, razónes de sobra para llegar, ser, estar, hacer y partir.
Cometas sentenciados a encuentros eventuales, en un posible e inevitable choque de masas, encuentros de almas.
Una rica y completa ensalada de personas que buscamos respuestas a todo y en todo, en la interminable busca del ser.
     Almas francas con alas, a veces usadas para volar y otras para esconder o escondernos.
Algunos extienden y abren sus manos para dar y recibir, hay otros que en una sonrisa resumen toda una vida de entrega convirtiéndose en ejemplos fundamentales para la transformación de ésta sociedad que parece navegar en el mundo de la sinrazón.
Habemos de todo, y de todo un poco y al compartir mis pensamientos, quizás alcanzo a rozarte y si lloras o te ries habrás sentido algo en tí a través de mí, identificándonos, cada uno en su propio paraje, en una distancia que las palabras y el sentido alcanzan a volver imperceptible.

Playas Virgenes

Esas divinas playas vírgenes que se han tornado escasas, a las que llega uno através de un caminito recortado entre la selva, salpicadas de aves tan coloridas que se confunden con flores exóticas. Esas hermosas playas vírgenes, donde no hay regadera para quitar el agua salada y la arena pegada en las piernas se queda adherida. Esas playas secretas, alejadas del bullicio humano, a las que arribabamos cargados de toallas, protector, camisetas, sombreros, fruta, tortas y agua. A esas majestuosas playas, que tuve el gusto de conocer antes que un político abusado les viera potencial para convertirlas en Ixtapa Zihuatanejo, les sobraba verde y azul y estaban constantemente bañadas por rayos de sol taciturnos, eternos y placenteros. Mi madre amarraba una sábana enorme a varias ramas de árbol, para crear una sombra que nos amparaba de la quemazón. En esas aguas del Pacifico Mexicano, dignas para capotear olas, ver tortugas nadando, y ser testigo de la curiosidad de los pececillos y su capacidad de chismorreo. Porque esos diminutos pececillos, se acercan a las piernas, husmean los bellos o los poros, retroceden, se aglomeran, se topan uno frente al otro, reconsideran y en grupo se vuelven a acercar a la misma pierna y continúan este divertido ritual hasta que la corriente del mar se los lleva o decide uno cambiar de actividad. Ahí tambien se hacen castillos y escribe uno su nombre en la arena. Jugabamos a "Robinson Crusoe". Nunca nos queríamos ir. Nunca fue suficiente. Y 40 años después todavía escucho al viento meneando palmeras, la ola rompiendo en la arena, las burbujas de aire reventando cuando se alejaba el agua, escucho los gritos de mi madre recordándome que estabamos en el Pacifico, que es muy profundo, que no me alejara tanto. Siento en mis mejillas la vitacilina para curarme de la ardida de mejillas que me quedaba como recuerdo de días sin fin. Y recuerdo la sensación de sentarme en una jerga que mi madre compraba para no "pegarnos al asiento". Y lo más importante, es que nos llevaron mis padres a conocer muchos lugares de un México fabuloso, seguro, sencillo y escondido. Un México de cuento, desconocido para muchos. Cuando me preguntan si conozco Ixtapa Zihuatanejo, no sé que responder, lo conocí tan vírgen que era majetuoso, esplendoroso, único, coloquíal. Lo conocí tan al natural que puedo con orgullo decir que no lo conozco.

El cielo y el mar

Son un matrimonio indisoluble, siempre unidos en un espectáculo. No hay uno sin el otro ya que uno es reflejo del otro y el segundo reacción del primero. Un cielo infinito, un mar inagotable, se alcanzan y se tocan, mirándose las entrañas, traspasando la superficie, respetando su compleja esencia. Un mar navegable, un cielo transitable, siendo la mayor hermosura la danza que nos regalan. Nos postramos ante el mar, enloquecemos con el cielo. Los dos con su propio sonido forman una orquesta armoniosa interminable. Inspiran. Satisfacen. Fortalecen. Enfurecidos atemorizan aún a las estrellas que se ocultan en el alba. Se contagian sus humores. Jamás veremos un cielo alborotado y un mar de espejo, dos almas que se compenetran, se excitan mutuamente, se acompañan, y nos estremecen.
     Una suave brisa, o un ventarrón arrebatado, un cielo azul infinito y un mar azul cargado de plata y oro, de luna y de sol, de llanto y quebranto, atardeceres que se roban el cobre y todos los colores, las miradas y todos los suspiros.
     Un mar que existe, y que es casi infinito, pero cuantificable, un cielo que es sublime espejismo, envolvente e infinito.
    Una unión visible y desconocida, misteriosa y acojedora y a la vez completamente indescifrable.
El cielo y el mar... son como el alma atada al cuerpo, las ganas que se contraponen al deber, la tentación que pica a la voluntad, y como el desafío y la obstinación que se encuentran, afortunadamente, tomados con fuerza mano a mano.

El dia fuera del tiempo... carta a mis padres

Para mi fue detener el mundo. Fue dejar de respirar y no sentir mis propios latidos. Sonreir mientras lloraba. Cargar esa alma envuelta de piel nueva y pastosa, mirar esos ojos que se dibujaban entre azul de mar y luz de estrella, luchando por abrirse, tocar esa nariz redonda que sobresalía como una canica de mármol, y sentir entre el índice y el pulgar esa pelusa rizada aplastadita contra el craneo. Los cinco dedos de cada mano se estiraban mientras yo, consciente ya de mi respiración, absorbía el olor a vida, a nuevo, a milagro. Se resbalaron mis  lágrimas por los dobleces de la piel de su cuello, y fue entonces que un relámpago rapaz me iluminó la memoria y me vi entre tus brazos, envuelta en una manta blanca en el infinito reflejo de tus ojos amorosos. Comprendí ese deseo inexplicable que nace un día porque sí y se convierte en carne y en amor interminable. Cada cumpleaños ha sido un trofeo en cuanto a logros, desempeño, triunfos, avances y nuevas perspectivas, conquistas y metas, que a fin de cuentas se vuelven las más importante en la vida de quien nos trae al mundo.
Hoy mi carta es para tí, que me trajiste a la vida, por darme herramientas para combatir la desmedida curiosidad con la que nací. Mientras luchabas contra demonios e incertidumbres, dudas e injusticias y construías el día a día, acoplaste y embelleciste un rincón del mundo al que llamamos hogar, para que mis hermanos y yo durmieramos en paz, comieramos verduras y galletas, corrieramos descalzos y aveces desnudos, antes de zambullirnos en una tina de agua tibia. Te escribo en el silencio de la noche, cuando sólo alcanzo a escuchar el silbido de sus respiros (mis hijos), y entiendo el gozo que te inundaba a tí en noches de insomnio saber que tu familia dormía allí protegida por tí.
Te abrazo en la distancia para agradecerte tus esfuerzos, tus silencios, tus pláticas y el tesoro de valores que me has regalado solamente porque soy tu hija, así sin más.
Te escribo para darte las gracias por impulsarme a corregir mis errores, (no sólo los ortográficos) y aprovecho para disculparme por los años de adolescencia (inevitables como el hambre), en que no supe entender (tarde) que duele soltar la mano del niño que se transforma, y lucha por cambiar.
Gracias te doy, por el abaníco de experiencias, la alegría de las fiestas, el sabor de los viajes, el manjar de bromas, el color de las enseñanzas y la infinita escala de valores transmitidos entre tazas de café, persecución de actividades, rompecabezas terminados, motores arreglados, galletas adornadas y mañanas dominicales sin prisas escuchando desde marchas y zarzuelas hasta Leonardo Favio y Sara Montiel.
Al volvernos padres comprendemos la bendita fortuna que representa haber tenido una madre y un padre que lucharon por  su familia, siendo sin duda alguna, para uno, la mancuerna perfecta.

18

Llegaron los dieciocho. Uno a uno, me queda claro, pero en realidad parece que fue de sopetón. Celebramos la llegada del primero, con gran emoción y fanfarrias, acudieron los abuelos, los tios, el único primo y los tres bisabuelos. Para el segundo cumpleaños ya tenía hermanita, y del tercero en adelante, han sido festejos, logros, metas alcanzadas, risas, esfuerzos, molestias, desacuerdos, desilusiones, sorpresas, viajes, caminatas, paseos y un sin fin de escalones. Le han entusiasmado desde los dinosaurios hasta los números, las historias reales y las mitológicas, la velocidad del guepardo y el andar de las lombrices, y todo el fútbol soccer. Responsable, serio, vivaracho, juicioso y curioso hasta la médula. Pareciera que los días transcurren sin diferencia, pero un día alcanzó la altura de mis ojos y me dijo con voz trémula y cara de mortificación que ese platillo que prepraba regularmente, no era su favorito pero lo comía gustoso porque eso pensaba yo. Y me miré en el reflejo de sus ojos y me alegré que tuviera voz para expresarlo.
Y me alegro al recordar como corría por la casa con gogles y capa, como quería dormirse solamente si yo estaba ahí parada debajo del marco de la puerta, y jugaba con decenas de coches transportándolos en un tren, pero que yo lo mirara jugar, sus dientes se enderezaron para esbozar esa linda sonrisa que ilumina hasta su mirada y con esa, contagia la determinación con la que se enfrenta a la vida y logra todas sus metas.
    Mañana se va a la Universidad, empieza una etapa de su vida, tan única y rica en conocimiento y experiencias. Yo, insisto en tomarle la típica foto del primer día de clases...
Un día entenderá :
Somos hijos de padres.
Somos padres de hijos.
Ojos de padres que los vemos como niños eternos.
Manos de padres que cuidamos sus alas para que crezcan y se extiendan.
Y parados en la arista, quisieramos tomar su lugar para que ellos, los hijos (que son prestados) no se lastimasen, y sin embargo con ese instinto de amor profundo, en un impulso los empujaremos al hermoso abismo de la vida y aplaudiremos su vuelo.

Razones

Escribo para imprimir en palabras los sentimientos, ideas, colores, aromas, y tiliches que se producen, crecen y acumulan aqui dentro en mi alma o mi razón.
Canto para acompañar al viento en su recorrido, dejando las notas perderse en direcciones desencontradas.
Bailo porque se queman mis pies sobre las brasas de la indiferencia.
Escucho para ofrecer mi mano.
Leo para descuadrar mis horizontes y reestablecer mis anhelos.
Nado, cada día, por el loco afán de seguir persiguiendo mis mejores tiempos, mientras logro que mi corazón se agite, que hierva mi sangre, y me pulse en la cabeza con cada brazada.
Pareciera siempre que estoy en el mismo sitio, haciendo las mismas cosas y sin embargo avanzo de manera imperceptible alcanzando una mejor versión de mi.
Razones? Vivir, sentir, gozar y amar.
Vivir en todos los colores, sentir todos los sonidos, gozar todos los momentos, amar con toda el alma.

¿Fin a la tauromaquia o a la sinrazón?

- "Que si murio el torero: que acaben con las corridas de toro"... pero mejor sería: que se terminara de una buena vez la sinrazón. Que cada quien tenga un libro a la mano y al terminar de leerlo tomemos otro y sigamos una interminable cadena de lectura que ayude a terminar con la sinrazón. Pedir que termine la tauromaquia es como pedir que quitemos las montañas porque día a día mueren alpinistas en su deseo de alcanzar la cumbre. Este tipo de peticiones nacen de la "sin pasión". Si hay arte, tanto como hay pasión; el arte nace, vive y se alimenta de la pasión. Es un arte enfrentar al toro, es un arte el traje de luces que el torero porta bordado con mil colores, es un arte vencer el miedo y quedarse estático mientras el toro pasa por debajo del capote. Es un arte la figura estilizada del torero y es un arte toda la pintura, escultura y fotografía que nace de la tauromaquia, porque es un arte que nació con el hombre de las cavernas y corre en las venas de muchos hombres y mujeres apasionados. Como arte es el flamenco que va de la mano en este embrujo de capas, espadas y valentía.
Entonces, gastemos las energías donde se requieren. Que se acabe lo que nos hunde como sociedad. La pornografía, la explotación física, sexual y psicologica son 4 ejemplos de actitudes con las que deberíamos terminar ya mismo. Dejen al torero en paz, lidiar con su toro haciendo su arte. Al que no le guste que no compre entrada. Luchemos por los verdaderos valores. Eduquemos niños a la altura de un mundo ideal, un mundo de verdadera paz, y como adultos seamos integros, apasionados y respetuosos por este mágico lugar en el que vivimos día a día.

Old faithful sorrow

There are days... when the future seems uncertain,  when the road is full of shadows, distance feels disturbing, fog becomes so thick.
There might be days when you don't have an answer, everything that surrounds you has been dampened by your own tears.
There might be an answer, a sorrow like a rock, standing on top of it.
There are days...   days with less light, nights with less shining stars, nights full of fear. You know deep in your heart, life as you have known it will change suddenly and forever. No turning back.
.... so I will just hold on to the thought:
Life has been a blessing even in the darkest times. And when "they" will be gone leaving me like a balloon-less child, with my sadness, my regrets, my sorrows but the memories of those tears we shared while laughing and the strong hand-holds while struggling through life, a flame that will warm up my heart. Knowing that they will live in me until my time comes to read the final chapter of my own story. I will follow their path, as every soul does and get together one more time, the endless one.

Uno de mis anhelos ☆

Me escapo a dónde el tiempo me robo el aliento. Ese inmenso paisaje, extenso, intrépido, magnífico, colorido y señorial me dejo sin habla. Había yo visto un sin número de fotografías y nunca imagine que las sensaciones se me desbordaran por los ojos cuando tuviera frente a mi y a mis pies el Gran Cañon del Colorado. Cada paso que uno da, cada vereda que toma uno, nos regala un espectáculo indescriptible donde se escucha al viento cantar, al agua bailar, a la cañada respirar y a los árboles creciendo al ritmo de un río que sigue erosionando su cauce, cambiando y embelleciendo todo el paisaje. Un río que parte, formando una majestuosa belleza.

Embrujo de luna

Eso era, eso es. Un embrujo de luna, que se apodera del sueño, en noches claras, inundadas de luz de luna, salpicada de nubarrones que fragmentan esa misma luz en sombras y claridad deslumbrante. Esas son las noches de trastorno, de escalofrio, de recuerdos vividos como piel que se curte al sol. Esas noches en que te apareces tangible, sonriente, tranquilo y tan real. Escucho tu voz en mi oído, el aire huele a ti, y aunque sé que estoy durmiendo, alcanzo a sentir tu piel, tu pelo y tu risa que se escapa en el viento. Tan vivido que creo que me he salido de mi cuerpo para encontrarte en un mundo más allá de los sentidos, un mundo hecho de luz de luna, de risa transparente, colmado de claro bienestar y tapizado de besos hechizados, donde existes y me esperas, y donde seguramente nos reencontraremos cuando mi juego aquí haya terminado. Cuando despierto entre lágrimas, siempre recuerdo nuestras últimas palabras: "te siento tranquila", "te quiero", te respondí mirándonos a los ojos, nos besamos, yo con el dolor de saber que sería el último y tú con la alegría de besarme de nuevo antes de volverte polvo de estrellas. Un sabor amargo y dulzón, indescriptible. Y te fuiste con la tranquilidad que debería existir en las despedidas, me dejaste tu cándida sonrisa de la que me enamoré, el calor de tus manos que me calienta aún el alma, y el último aliento de vida compartida. No sé donde estás, pero cuando coincidimos en estos viajes, sé que estás bien y tengo la seguridad de un próximo encuentro, y la certeza que un día llegará el definitivo.

Super héroes

Ahí están los super héroes  con sus capas, autos y poderes en películas, cuentos, comics y cortometrajes. Escuchamos a los niños defender al favorito y discutir llanamente la preferencia por el elegido. Cuando quieren poner punto final a la discusión entonces usan cuatro palabras que son insuperables: Mi papá es mejor! Después de unos segundos, los niños discuten sobre sus papás, poniendo en cada frase al suyo por encima de cualquier argumento.
Cuando somos niños...
Esperamos a que llegue papá, cuando llega hay más alegría, más alboroto y más reglas se rompen.
      Crecemos en el irremediable paso del tiempo, cambiamos y nos transformamos en adolescentes y ellos añoran nuestros años de infancia que se fueron como agua entre sus horas de trabajo, jornadas interminables y horas que gozaron de nosotros como pequeñas ilusiones en un día agotador.
      Sin embargo ahí están, hablando de sus proyectos y mirando la vida através de un cristal que no conocemos. Suertudos los que lo tenemos, porque cuando se van siempre se extrañan, es la mano que nos lleva al mañana, el recuerdo del super héroe que se hizo chiquito comparado con "nuestro papá".
    Un brillo especial, un árbol extendido en la inmensidad de los sueños, un espacio silencioso que desconocemos, un abrazo que cubre y delicadamente protege haciéndonos olvidar. Un vigía que sonrie al vernos perseguir sueños, que se yergue con orgullo por cada meta que alcanzamos. Un ejemplo a seguir cargado de virtudes que pocos se jactan de tener.
    Más que un super héroe, es Papá.

Quién definió la palabra pobreza?

Quien dijo que eras pobre? Eras dueña de la riqueza más grande. Esa que no se cuenta con dinero constante y sonante. Tenías prados verdes interminables por los que pastaban tus ovejas. Un tiempo que era tuyo, donde la hierba te picaba las piernas y caminabas ayudada de un palo. Salías cada día, para ganarle al alba a llegar a la cima de la colina. En tu bolsa a la espalda un bollo con queso, una manzana y una cantimplora que rellenabas de agua a la orilla del rio. Si alguien te dijo pobre, era para robarte la alegría de tus interminables ratos de ocio, la música del viento, el cobijo de una gruta. Si te llamaron pobre fue por no saber que el mejor trono es la hierba fresca y el mayor reino son las montañas creciendo en unbpaisake ilimitado. Donde vivías, crecías en libertad al ritmo de tus cantos, fuera de la congoja de un mundo que se asfixia.
Nos engañan, vendiéndonos la idea que poseer nos hace, nos cura, nos salva; cuando solo nos ata, cortándonos las alas. No hay mayor riqueza que la que nace de un corazón libre, que canta.

Una tras otra. Ninguna justificada!

Si fue en Paris, en Madrid, en Orlando, en el metro o una escuela, si eran niños o gays, adultos o minusválidos. El fin no justifica ningún medio. Hace años decían que el criminal buscaba atención de los medios, ser famoso por un instante. Yo creo que lo que ocurre, en cada cabeza de estos delincuentes del mal, es la enfermedad de la soberbia. Ellos todos poderosos con un arma legal, toman "justicia". Ni la inquisición, ni los libres seguidores de ISIS, ni un hombre poseido por celos y dolor o una mujer atrapada en una depresión  pueden decidir sobre la vida de los demás. Justifico la guerra?  Tampoco. Niños que pelean por los sueños de poder y control de quienes dirigen desde un bunquer. Somos muchos viviendo bajo el mismo sol, son muchas las ideas y las percepciones, grande el desconcierto, inmenso el vacio, escaso el amor. Hemos perdido la esencia de todas las cosas: La verdadera valentía, el compromiso fiel, entrega incondicional, la felicidad por los logros ajenos, deleitarse en las cosas gratas de la vida... se han hecho diminutos el tiempo de oración, el encuentro con uno mismo, con el mundo y su creador y el respeto por éste entorno, por el Ser Poderoso, por quién comparte la mesa y por nosotros mismos. Hemos perdido el contacto con nuestro espíritu.
      "La sociedad triste del vacio espiritual" que se mueve sin dirigirse a la verdadera paz: la espiritual.
      "La sociedad egocéntrica" donde primero soy yo, después yo y por último yo.
       "La sociedad de las adicciones" desde la compra desmedida, hasta el consumo de substancias para tener las fuerzas suficientes de enfrentarse a las contradicciones y aberraciones de nuestros valores.
     "La sociedad del ruido" donde el viento, el oleaje, los árboles meneándose, la paciencia para dejar los pies hundirse en la arena, sentir unas sábanas limpias y aspirar el olor a límpio son cosas de viejos.
       "La sociedad desenraizada" que no sabe ni de dónde viene, ni sus apeidos, ni el significado de su nombre, ni los ideales familiares y mucho menos hacía dónde va.
        "La sociedad del corre corre, del teléfono, del twitter, del facebook, del instagram. Denuevo el yo por el yo.
    No puedo concluir. Me duele.

Recuerdos de vacacion

Me acuerdo madre, de ese viaje que se dibuja de recuerdos y paisajes atesorados. Esos acantilados que se tocaban con la punta de la nariz para que pudieramos respirar el aire que corre entre Francia e Inglaterra cargado de arena y frio, nubarrones y tormentas y soñar con cruzar ese canal helado con brazadas infinitas y un cansancio que debe ser inexistente. Me acuerdo que me llevaste a conocer dónde nacen y se levantan los Alpes, en Grenoble, Francia y me impactaron las paredes montañosas que muestran desdeñosas las capas del tiempo, del viento, de los movimientos telúricos, las inundaciones, los cimientos de una tierra que parece inamovible y sin embargo se transforma cada segundo y es otra cada nuevo amanecer. Me llevaron los dos, a Praia, en la provincia de Galicia, España y alcanzabamos a ver Punta de Cabeldo, Portugal y senti la furia del aire que arrastra al rio Minho hasta tirarlo en el Atlantico. Y nos metimos en los Alpes, por y entre sus túneles, y se abrieron mis ojos ante un paisaje indescriptible, dónde Suiza es la Jungfrau, Interlaken y Zermat y los Alpes son esos silencios y secretos que crecen en los glaciares, en los caminos y se imprimen en los edelwiess. Siempre me gustaron esas fronteras físicas, tangibles, opuestas, contradictorias, amarteladas, unidas, únicas. Me siento tan cerca de ellas como si tapara el sol con un dedo y tan lejos como un sueño que llega a perderse en el tiempo.

Una visita celestial

En medio de un sueño, entre lágrimas saladas e imágenes confusas, me encontré a mi abuelita con su sweater amarillo, sentada en una plaza inventada, mirando con nostalgia un zócalo que se dibujaba de recuerdos. Ese zócalo confuso, coquetamente decorado, con arbustos y cipréses, camelias y begonias y aves multicolores, alojaba en su centro hermosas cúpulas coloniales. Los neveros vestidos de blanco servían helado a cuanto niño se acercaba, también vestidos de blanco. Ay cuando la vi! La emoción me inundó el espíritu, corrí a abrazarla y llorando le dije: "abuelita, abuelita, cuanto ha cambiado todo!", ella me contestó: "Todo cambia 'mijita', todo cambia, menos esta plaza inmaculada e inventada, donde las palomas picotean migas de pan, dónde los niños son respetuosos y el aire sabe a límpio, el sónido es transparente y el tiempo no tiene lugar. Aquí la única alaraca es la de las golondrinas que pían sin cesar. Al rato viene tu abuelo y nos vamos a descansar, vete tú de regreso a tu hogar". Se despidió de mi con un beso y un gesto, se fue a sentar a la misma banca. Y yo, en un instante me transporte con el tiempo que me llevó sorpresivamente a ese mundo indescriptible, y con un soplo me trajo de regreso a este espacio donde nos medimos con ... demasiadas normas.😇

México de mil colores

México es un país de riquezas, de luces, colores y sabores, mezclados con un toque de alegría, toneladas de vitamina t:  tepache, tortillas, tamales, tequila, tortas, tinga, tacos de olla, de chorizo, champiñones, rajas... y un bombardeo de atrocidades: ineptos buscando saciar sus bolsillos con la riqueza del pueblo hambriento y silencioso que aveces parece carcomido por la apatía y la convicción que nada se puede hacer.  Se me van las ganas de hablar y recordar a ese México que enamora a nativos y extranjeros; pero me encontré una foto del mercado 'Ignacio Ramirez' en San Miguel Allende, y me dejé llevar por la emoción, me olvidé de sus verdugos.

Mercadito mío, tan fresco y tan limpio, ordenado y colosal. Los puestos de verduras, frutas, flores, carnes, pollos, dulces y aguas frescas de todos los sabores. Si camino por tus calles encuentro lo que busco, desde el hilo verde limón, el gancho para tejer, el foco, el tornillo, la máscara de gasparín y la de las tortugas ninja, las sandalias de hule, y hasta zapatos para deporte, sin olvidar lápices, aretes y bolsos. Lo inimaginable e inasequible, sedería, ferretería, tortillería y no falta el puesto de tacos, para llevar y para el aguante. Salsas a pasto para enchilarse hasta el tímpano. Hierbas para sazonar y otro tanto para las límpias, purgas de amor y plegarías para lo imposible, ojos de venado para evitar el mal de ojo, la cruz de San Judas y doscientos San Antonios, listos para encontrarle pareja a ansiosas solteronas para dejar de estar de cabeza. Caminando en el mercado todas somos marchantas y güeritas por obligación. Toda la fruta tiene calidad de exportación y si nos ganan la emoción y el antojo, salimos con dos bolsas de mercado atiborradas de frescura, el ramo de flores en el brazo, y sonrisa de satisfacción.

Que hice?

Dar un paso que no tiene retorno, ni regreso, ni salida. Me vesti de blanco, me llene de flores color mamey, sandalias para sentirme fresca y en realidad no supe que más hacer para demostrar la emoción con la que me embriagué ese día, y la que hasta hoy me persigue como un rayo de sol. Aveces nos acechan uno que otro nubarrón, pero aún así, aquí, así como vivo siempre hay un sol que me gusta compartir. Los años, estos diecinueve, que me he embadurnado, como si fueran aguacates maduros, sencillamente deliciosos, me han hecho cada día más feliz. Esta experiencia de vivir para construir con mi pareja, un pasado con el que me regocijo y un futuro que se crea en el día a día cargado de ilusión es exactamente lo que deseaba formar. Una vida de paz ¿Que es la vida sino momentos? ¿crecimiento? ¿evolución? Y ¿descubrimiento?
Momentos que tiñen de luz los recuerdos.
Momentos que atesoramos para recordar con cariño.
Momentos ... y si volviera a escoger, en el mismo punto, antes o después, decidiría lo mismo, volvería a vestirme de blanco y llenarme de rosas de mi color favorito, tomaría su mano y recorrería cómo hasta hoy los caminos que fueran apareciendo, como ha sido y será, integrandonos.
Ya no son dos, si no uno sólo, lo que Dios ha unido que no lo separe el hombre.

El cañon del Colorado

La emoción con la que se vive a los 20, abre el apetito por conocer, viajar, conquistar. Es una época en la que se imprimen imágenes permanentes en el corazón, sueños y metas que uno quiere alcanzar.
Algunas de ellas esperan el momento preciso para dejarse atrapar.
Enardece en mi vida el deseo de perderme en un espacio ilimitado, dónde se conserva la majestuosidad del paso del tiempo, dónde el mismo tiempo, el desastre, las inundaciones, las sequías, el sol, y la regularidad dejan una huella imborrable que hacen al cañon del Colorado imponente e inagotable. Fuente interminable de mi admiración y deseo por sentirlo y vivirlo.
El cañon del Colorado, hogar de tribus indígenas, cuna de espíritus, hechizos y solsticios, tiempo de silencios, nubarrones y tormentas, arcoiris de colores que se plasman en la tierra y en el agua como un reflejo de vida sublime y equilibrada. Extásis de un cielo infinitamente hermoso y majestuosamente estrellado. Sé que me esperas, sin ansiedad, soberbio y tranquilo, con tu silencio ensordecedor, a que me postre ante ti para admirar la belleza que los años y todo lo que en su paso abarca, han dejado en tus entrañas y en tu piel, curtiendo tu escencia, eres más que un lienzo, eres los seis sentidos que quiero dominar, el silencio de los sabios, la fuerza del perdón, la belleza recóndita del olvido, serenidad del alba, sombra tibia del ocaso, caricia de la tierra.

El tiempo pule
El tiempo y solo el tiempo deja que florezca la sabiduría y con ella nuestra verdadera esencia.
Los años nos despojan de juventud, a cambio nos regalan la belleza que se escucha en el silencio, que se saborea en el conocimiento y que se regocija en la experiencia. Arrugas y grietas que nos hacen.
Hombre o mujer.
Ser humano evolucionando.
Rio que cavó un cañon en su cauce.

Una a una.... la espera del tiempo

Una a una, salen las gotas de sangre através de ese catéter, circulan por esa máquina con un ruido que aturde y regresa limpia por esos tubos que simúlan el funcionamiento de su único riñon ahora atrofiado por el paso del tiempo. Transcurren cinco horas, tiempo que le toma a la máquina purificar cada gota de sangre. Lleva dos transplantes exitosos de riñon, cada uno le ha durado dieciocho años en promedio, su padre le cedió el primero, su madre el segundo. Con ellos se acopló a la vida. Ella forma parte de las estadísticas, de los experimentos,de los sobrevivientes, de los casos exítosos de los avances de la medicina. Una luchadora que ha conquistado metas día a día.
Su historia es un registro de glóbulos rojos, linfocitos, potasio, presión, ..., presión sanguinea y presión personal. Ha querido sobresalir por sus cualidades mentales, nunca por sus deficiencias renales.
Formada en la inmensidad de esa desconocida angústia que pocos experimentan, ese desconcierto de saber si mañana va a ser un día normal o si el riñon adoptado va a seguir purificando la sangre como debe ser o si va a dar señales de temprana descomposición. Un  conmovedor e inverosímil recorrido de la vida.
    Cada mañana amanece con la esperanza que alguien en algún rincón del mundo, done sus órganos por razones de fuerza mayor, o por simple desprendimiento done uno de sus dos riñones para suavizar el calvario al que ella se enfrenta (por ahora) cada tres días, llamado diálisis. Una tras otra, semejantes en dolor, espera, malestar, agotamiento y duración, le alargan el tiempo, le dejan adolorido el cuerpo, el brazo y en cierta forma el espíritu. Queda agotada, como si hubiese terminado un maratón.
Una persona transparente, con una risa desmedida, que brilla con la esperanza de esa mágica noticia de un donante voluntario y sano. Sigue soñando con volver a cabalgar las playas infinitas de Tabasco , bailar el Cascanueces de Tchaikovsky, como lo ha hecho tantos años, salir a tomar y disfrutar un café sin que su cuerpo reaccione de forma catastrófica, caminar por la vida como cualquier ser humano.
   Mi amiga Claudia, como tantas otras personas con un órgano atrofiado se aferran a la esperanza de un donante, porque tienen más sueños que problemas.
     Por ella y por los que están a la espera como ella... el regalo más hermoso después de la vida para poder compartir la risa de la vida... prolongar la misma con el órgano de alguien que deja este mundo o que simplemente está en condiciones de compartir.
   ¡Seamos donantes!

Dia de las MADRES

Hoy, aquí es domingo, día de las madres, en México es el 10 de Mayo, y ese día es sagrado. Poco importa que se celebre en domingo o en 10 de mayo. Es un día que se usa para celebrar a mamá. A esa persona increible, maravillosa, poderosa, magica, sensible, creativa, entusiasta, solucionadora de imposibles, además de todas las tareas a las que se somete voluntariamente, desde chef, enfermera, psicologa, inspector, costurera, electricista y hasta chofer y guarura  (guardaespaldas), y resumimos todas esas aptitudes con cinco letras que cariñosamente reducimos a cuatro: madre-mamá.
Esa mujer que creció con sueños y un día, así sin más, quedó hechizada por un bultito que vino a la vida, que se aferró a su dedo, a sus cuidados y a su cobijo. Y ese día, dejo sus sueños de mujer colgados de un hilo, guardados en el cajón de los recuerdos, esperando, mientras ese bultito de amor se forma en un ser humano de bien para su familia, su entorno, para el mundo. No hay regalo que esté a la altura de la dedicación y entrega que éste maravilloso ser siembra en nuestra vida, por eso cada día debe ser: "el día de nuestra madre", porque el mejor regalo está en un beso, en una sonrisa,en una plática con esos bultitos de amor que se formaron en nuestras entrañas, crecieron pegados a nuestras piernas, sembrados en nuestros brazos y crecen sin dejar de ser nuestros adorados pequeñines.
     Si el tiempo y la vida me lo permitieran, y hoy pudiera viajar en el tiempo, sería la niña de 7 años otra vez, para dibujar 6 estrellas verdes con amarillo que pegué en láminas de corcho, sentiría la emoción de esconder ese regalo, envolverlo y esperar que llegará la hora prudente para despertar a mi madre (yo estaba segura que Walt Disney la había usado como inspiración para crear a Aurora) brincar en su cama , cantarle, abrazarla y decirle que no hiciera nada, nada... siempre he creido que ese es el mejor regalo! ... dar me resulta más fácil que recibir.
Pero el tiempo no da marcha atrás...
Feliz día de las madres y que las celebren cada día con un detalle que las haga sentirse plenamente felices!

Friendship and a Prom in between

Prom... is a short term for the word Promotion.... Senior High school students get promoted to college or University, but basically the promotion is into adulthood. As 'kids' get dressed for their prom in magnificent suits, looking their shinny best, their hearts beat with emotion, emphasis, determination and joy. They can only envision their lifes after crossing that finish line, set up since Kindergarden, as gorgeous and incredible and as a pot to be filled only with 'amazing'.
     Parents are not invited to the party. We should be there! We have been along the way, every single day, hoping for their success, nourishing their desire to dream as much as their endurance to achieve their goals. Knowing their friends as well and wanting all of them to cross that goal together.
     We took pictures, we applauded, we smiled and we were as excited as they were, they just don't know that, yet. (They will have the feeling in a quarter of a century or so).
    This morning I invited three of my friends, that I met along my eldest son's path. PreK 3 was the place I met one of them, his son and my son have been so close for 15 years now, sharing teachers, trainers and their passion for soccer. 
     We were chatting, mainly about our kids accomplishments, how they grew, where are they flying to. How far, how high they might go, depends on their will, their dreams, their dedication and responsibility. We will be there, I am sure, to applaud them, and be happy for them, as we keep sharing a friendship that will keep growing as much as they have done.
     Some friendships are born from tailoring our toddlers in to the playground, in the middle of our children's childhood, and are meant to last beyond our adulthood, celebrating in between with parties, first communions, proms, soccer games, heartaches accomplishments, victories and always time for a warm cup of tea.
    

Inspiración.

En mi décimo cumpleaños mi madre me regalo un diario. Escribí parcamente mis actividades diarias, escasas lineas, pero al llegar a la última página, me dió pena la cantidad de espacio que dejaba en blanco, en ese momento despertó mi conciencia ecológica, me di a la tarea de llenar cada hoja con pensamientos sobre mi diario ajetreo. Pensamientos retorcidos, llorados, nudos que fuí deshebrando  con tardes parsimoniosas pegada a la pluma. Hace un año conté once diarios y cuatro cuadernos, uno para cada uno de mis hijos. Se me ocurrió abrir el blog y me inspiro en  el silencio, con la música de mis pianistas, las risas de mis hijos, y la perseveracia con la que mis amores persiguen sus sueños.
     Hace dos semanas se me escapó la inspiración en el tiempo y al tratarla de alcanzar me transporté 25 años al pasado, me reencontré en el laboratorio de química de mi alma mater, y la misma inspiración me hizo transformar mi cocina en un laboratorio, ayudada por amazon me hice de productos químicos básicos y aceites, de diferentes plantas, todos ellos orgánicos, para producir un producto casero, libre de colorantes artificiales o fragancias extras. Un producto vírgen, que no causa alérgias, deja la piel suave, calma la comezón de quienes padecen irritación en la piel y sensibilidad en el sistema respiratorio. No sólo estoy haciendo jabones, sino dejando crear a esa química que vive en mi, escribiendo fórmulas de saponificación, usando la balanza analítica, el matraz erlenmeyer, vaso de precipitados, haciendo soluciones acuosas, mezclas, calculando PH y retomando una profesión que me ha inspirado siempre, para crear un producto que le da un toque de lujo a esos momentos de soledad en que cerramos la puerta del baño, nos desnudamos para encontrarnos con nuestra persona, quitándonos las impurezas, cuidando nuestra piel, refrescándonos el cuerpo, la mente y las ideas.
    

Dos

Dos pedazos de cielo que se encuentran en la noche para armar mi dia.
Dos luceros que se anudan para formar mi sol
Dos lunas azules que se enlazan para tranquilizar mis aguas.
Dos espacios que se llenan de ti y de mi
Dos lagrimas que caen revueltas y saladas porque me haces falta
Soplo de viento
Fuerza de vida
Espiritu de aliento
Me haces falta

Olores y recuerdos

Cuautla, ahora desarrollada ciudad en Morelos, México, hace muchos años era un pueblo típico, con su Iglesia, su mercado, su plaza, y la estatua de su héroe, en éste caso Narciso Mendoza, mejor conocido como el artillero de Cuautla, siempre dando la bienvenida sobre la avenida de los Niños Heroes, siendo un niño héroe  él también, con todo y su cañon con el que pasó a la posteridad. Mi bisabuelo quedó encantado con esa colorida provincia y compró una casita que hasta sus bisnietos alcanzamos a disfrutar. Un jardín verde tapizado de árboles frutales, donde los pájaros nos deleitaban con su música y sus colores, el clima siempre fué suficientemente benévolo, para recordar días soleados, taciturnos, noches de grillos enloquecidos, días de cosecha y ventas banqueteras de aguacates, limones y chico-zapotes, a algún transeúnte despistado que llegase a pasar por la calle. Cacería de luciernagas, búsqueda de estrellas, horas meciéndome en un columpio hecho por mi abuelo especialmente para mi. El recuerdo de gritos como: "aticen el calentadoooor" o " abu abu llamada de larga distacia desde México' me hacen sonreir quizás con ironía por esos tiempos dibujados sin la desesperación que vivimos hoy en día, y hablabamos con mi mamá tipo telegrama, para cortar el tiempo de uso telefónico. Escapadas al apancle a media tarde, las nieves banqueteras, y recordar al pueblerino de antaño, dignamente vestido de blanco con su sombrero puesto y sus huaraches.
No había aspiradora, ni micro-ondas, ni hornito, solamente el tostador y el refri que eran muestra de una ingeniería doméstica en el amanecer de la evolución, estos dos artefáctos de inmediato me transportaban a 1940, unos vasos galácticos y metálicos que nos peleabamos por usar me hacían pensar en los supersónicos, una mesa en el comedor que podía alojar a cuanto hambriento se acercara y papayas muchas papayas. Inmensos ventanales se dirigían a los cuatro puntos cardinales, inundaban la casa de luz y ahora a mis recuerdos. A través de los ventanales  veíamos Noche-Buenas (Poinsettia) a todo lo largo de la barda, y orquidias blancas y lilas que mi abuelita cuidaba meticulosamente como a sus largas manos. Todo era verde tapizado de flores multicolores y un cielo azul y transparente.
     ¿Que me queda de ese recuerdo? Sonrisas que despliego involuntariamente cuando huelo una papaya, cuando escucho el canto de los grillos, cuando siento el aire apenas húmedo, tibio y silencioso.
     Fisicamente no puedo más palpar ese recuerdo, al artillero lo mudaron con todo y cañon, las tiendas abarrotaron las calles, el pueblerino modernizó su indumentaria, y muchos jardines prestan su area como estacionamiento público, debido al desarrollo de Ciudades carentes de planificación. Cuautla, se convirtió en una Ciudad a la que no quiero regresar. Efectos secundarios del desarrollo y la edad que voy acumulando.

Recuerdos, reliquias y una mujer única

Abuelas y bisabuelas fueron guardando pedacitos de su historia que encontraron encarnadas en trocitos de tela, pedazos de cintas, cartas dobladas en dos atadas con un moño, vestidos que usaron para alguna ocasión memorable, el sombrero del abuelo, el vestido de la abuela, el camisón de la tía... van saliendo una a una reliquias que se quedaron en cajas bien acomodadas, que nadie se atrevió a abrir para no molestar a los espíritus de sus antiguos dueños. (Suertudo quien tenga una fiesta de disfraces.) Sin embargo el mejor "museo del recuerdito olvidado y heredado" está en las Lomas de Chapultepec, ciudad de México, en la calle que lleva el nombre del Monte donde encayó el Arca de Noé. Este selectivo museo abre sus puertas únicamente con cita previa y las credenciales adecuadas. Al visitante lo someten a un estricto cuestionario sobre el árbol genealógico, salud de todos los familiares vivos y conocidos mutuos, preguntas de conocimiento general (sobre nobleza, y alta alcurnia de la sociedad franco-mexicana). Pasado el  minucioso exámen, la anfitriona invita al curioso visitante a pasar através de una puerta que da a un pasillo con poca luz y múltiples puertas de diferentes habitaciones que conforman ese palacete. Ahi, puede uno transformarse en cualquier personaje histórico, viajar en el tiempo sin necesidad de fórmulas ni naves, o bien, quedarse admirando el sinfin de objetos, relíquias, antiguedades y recuerditos que la anfitriona ha conservado como un homenaje a sus antepasados. Hay que escucharla, recitar de viva voz quien fue el dueño de tal o cual objeto, donde lo adquirieron, a que precio, quién lo fabrico y de ahí sigue el relato, enlazando árboles genealógicos, llegando al tiempo actual y la detallada razón por la cual ambas familias se encuentran relacionadas.
     Que más da si los objetos eran de Napoleón o el Zar Nicolas, el cariño y la amistad que demuestra la anfitriona, es lo más valioso en esa mansión, una mujer que carga con sus pesares sin andar haciendo alusión más que con su coloquial: "Aquí nomás con esta P_ depre". La cual se le espanta si tiene que socorrer a alguna amiga en apuros. Cariñosa, pensativa, servicial y excelente amiga de mi madre.
    El león no es como lo pintan, tiene una gran melena alborotada, cara de intolerante, pero un corazón noble, genuino, entrañable, cariñoso y fiel.