Es mi papa quien llama, siempre amable, pero no me reconoce, le digo mi nombre, lo pronuncia sin dificultad, me explica que quiere hablar con su papa, entonces empiezo a platicarle la edad de su padre, para concluir que nadie vive 110 años, que por ende su padre murió, que hay que orar y con los ojos cerrados que hable con su padre. Te voy a ayudar, le digo, tu cierra tus ojos, y repite: "gracias papa por haber sido mi padre", y tan pronto como dice "papá" se le quiebra la voz, me explica entonces que se le cierra la garganta, y que no puede, asi que invento la conversación yo misma. Le damos las gracias por su tiempo, su paciencia, porque heredó su gusto por la maquinaria, el interés por las locomotoras, desvío un poco la conversación hablando de su afición por los aviones y los trenes. Aprovecho para agradecerle los viajes que hicimos todo lo que nos dió, cómo capoteabamos olas, como nos quería consentir, cómo le gustaba darnos gustos y hacernos bromas de todo tipo. Me da la razón, siento que se ha calmado.Me dan ganas de abrazarlo y apachurrarlo con mi pecho. No puedo hacer más, no tengo línea directa con el más allá. Aquí estoy descubriendo a mi octagenario padre, desmemoriado, cómo nunca imaginé, elegante, sensible, amoroso, amable. Lo quiero y siempre será asi aunque el tiempo borre sus cualidades.
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