El equipaje de mi tia

Todos llegamos con un equipaje, elegimos para recorrer nuestro camino lo que creemos mas útil para la vida, venimos a tientas, aveces no contamos con todos los elementos necesarios y tenemos que forjar nuestro espiritu y trabajar otras cualidades. 
   Estoy aprendiendo a vivir ocupandome de lo que me toca y dejar que las cosas tomen su curso sin preocuparme mas de lo debido. De mi adorada tia estoy aprendiendo esta leccion, que ella a hurtadillas y de puntitas, se robo el negro de la noche con el que lustro sus rizos, el azul del cielo para plasmarlo en el infinito de sus ojos y además un saco lleno de sonrisas, frescas, amables, entusiastas  y cariñosas. En un santiamen brinco, pero nunca aterrizó porque son de esos escasos seres que NO nacen desnudos, los envuelve una nube que les impide que sus pies toquen el suelo, y parece que flotan...y es que es lo que parece. Ella flota. Formo un hogar, a sus hijos les dio cuanto bueno creyó.
     Un dia me la encontre agarrada de la alacena, la mandibula trabada, sudando frio, me apreto la mano y estuvo callada un buen rato. Se arreglo el detantal, se seco los ojos, me beso en la frente, me guiño el ojo. Nunca le pregunte nada pero desde entonces la vi como una guerrera, atacada por los cuervos de Alfred Hitchcock. El dia que su corazón no dio para aguantar una mas, armo su itacate de sentimientos, se hizo fuerte con un : "ya no te quiero", cruzó el umbral, y salió para nunca mas volver.
      Reencontro su equilibrio. Ella flota sin aterrizar del todo. Los problemas la abruman, le quitan su paz, cuando el medio se torna turbio, se encarrila a un lindo monasterio rodeado de montañas, se retira de la urbe, se exilia en el silencio, deja correr un rio de lagrimas, se apapacha y entonces, llena de valor renovado regresa a su terruño, a su espacio confinado y a sus quehaceres rutinarios a seguir viviendo como lo tuvo planeado.
     Siempre viajera y amiguera hasta la médula, amorosa tia y hermana entusiasta.  Si se fue, si se quedo, si deshizo o si torno, si se llevo o se aguanto, eso es de su corazón... tan libre como el viento y el vuelo del alcón. Ella saca de su bolso, esas sonrisas multicolores que la acompañan desde siempre, se rie un rato, limpia sus chakras, pule su aura, inunda su aire de incienso y sigue su andar hacia adelante.
      Preocuparse consume...todo llega a su tiempo y todo el amor que desatemos nos perseguira.
   

Historias de antaño y la nieve de vainilla

Todas estas historias llegaron a través de los ojos de quienes las vivieron y las palabras no sólo de mis abuelos si no de todos los que con delicadeza contestaron mis interminables preguntas. Usaron su memoria cargada de dulces recuerdos y cariño, a veces y amargura en otras ocasiones para hacer que se plasmaran en mi mente y yo me hiciera una idea de lo que era la vida de con quienes me ha tocado compartir un instante y vivieron tiempos de antes.
     He sido preguntona, hasta el cansancio. Absorbo y registro cada respuesta, las analizo, las revuelco, las enderezo en mi entendimiento y forjo una idea quizás ya distorsionada de lo que realmente fue pero me pruducen inmensa nostalgia.
     Este pedacito de recuerdo que me inundó ahora habla de una señor entrado en años ya, que toda su vida ha sido responsable, recto, confiable ,serio ,muy trabajador y exesivamente honrado. Vivió apegado a las reglas mas estrictas que puede haber y haciendolas respetar a cada una y por cada uno que estuviera cerca.
     Los años, como a todos , nos moldean y nos curten. Nos van ablandando y un dia sentado en mi casa a la mesa, saque un helado de vainilla. Y al servirlo, lo probó inmediatamente y empezó a hablar con un tono de dulzura que jamás había escuchado de él. Y dijo de corrido y con nostalgia mientras saboreaba el helado.
     "Mi padre salio de España en 1939,  pudo refugiarse en Mexico, y cuando tuvo un trabajo, nos mando los boletos para venir de España a México en el buque Sinaia"... Se hicieron a la mar su madre, su abuela su hermana y él, y aunque tenia 6 años me relato el viaje, el mareo, el vomito, el estómago que nunca se le asentó. La llegada a Cuba, la espera por el permiso de México y embarcarse de nuevo para encontrarse con su padre.
     "No he visto jamás un puerto más hermoso que Veracruz, el sol brillaba como nunca lo había visto, era cálido, y las palmeras se meneaban al ritmo de un instrumento metálico llamado marimba. Todos los hombres vestían de blanco. Y las mujeres todas de blanco con una que otra flor en la cabeza. Pero había un hombre en particular, al que me quede mirando desde lejos... agitaba su boina vasca, mientras mi madre , mi hermana y mi abuela Micaela, dejaban escurrir sus lágrimas mientras se tomaban de las manos. Yo estaba mudo. Mudo con mis pantaloncillos cortos de color azul marino.    Mudo con los ojos abiertos de par en par. Mudo con las piernas paralizadas y el alma en un hilo. Al desembarcar el mismo hombre que había yo visto desde cubierta nos esperaba con un ramo de flores. Era mi padre. Yo no lo recordaba. Me dio un abrazo y me sostuvo de la mano tan fuertemente que supe que nunca más volveriamos a separarnos y no volvería a olvidar sus gestos. Caminamos un poco entre abrazos de júbilo, palabras que siempre han ser las mismas:... "que tal el viaje? un poco mareado?, ya se les pasará? Pero que guapo estás! te sienta bien la comida?..."  y entre gritos, algarabías y maracas y marimbas, nos alejamos un poco de las mujeres que se despedían alegres de nuestros compañeros de viaje, me acercó con un nevero, me cargó en sus brazos y pidió una nieve de vainilla en vasito con palita de madera (para que no se manche -que viene muy guapo mi chaval!-). -Esa nieve de vainilla, tenia el mismo sabor que esta que me has dado hoy-...y me dijo mirando hacia tierra: "esta tierra hijo mio, nos ha acojido con los brazos abiertos, esta tierra hijo mio, ahora, será tu Patria, habrás de quererla y respetarla, hacerte hombre de bien, para que ella este orgullosa de habernos acogido. -girando hacia el mar- A España la hemos dejado del otro lado del mar, pero la llevamos, hijo mio, curtida en la piel , en la sangre y en el alma. Y si algún día hemos de volver sabrás que aquí podrás morir... "
    Y asi él, como miles de refugiados Españoles y tantos emigrantes del mundo entero, que hicieron de México su segunda Patria, la han querido como a una Madre y han trabajado tan arduamente como si cada día fuese el primero , sin cansancio y sin queja. Habiendo aprendido a usar la guayabera Veracruzana y el caballito con tequila acompañado de sangrita, a comer tacos, tortas ahogadas y mole poblano, a cantar musica mariachi sin dejar de escuchar zarzuela con Pepita Embil por el canal 11. Aprendiendo y aportando a la riqueza de la tierra y el pueblo Mexicano.

El dolor que cargamos . The pain we carry

First paragraph in spanish, next english. Primer parrafo en español, siguiente en ingles.

Te amo con el cielo azúl y el alma compunjida. Con el viento en la cara y lagrimas de sal. Te amo porque nos pertenecemos en un mundo que nos unio atraves de nudos. Las punzadas que cargamos porque no alcanzamos a digerirlas. Y las que suelto para ser libre.

I love you within the blue sky and with my sorrowful soul, with the wind in my face and my salty tears. I love you because we belong in a world that tangled us in so many knots. The stabbing pain that we carry as we haven't been able to digest. And the ones I unleash to be free.

Se necesitan años para entender que quien te hiere esta tratando de sacar un puñal atascado en su corazón. Al soltar con lagrimas ese dolor que traemos cargado acabamos comprendiendo a quien nos hirio en algún momento. Aveces es tarde y ya hemos ido causando dolor a quien esta junto a nosotros. Pero al dar este maravilloso paso del perdon, no solo sonreimos de manera natural, empezamos  a levitar por la vida, pidiendo bendiciones para quien nos rodea....

We might need years to fully understand that who ever is hurting you is trying to take out a thorn, inserted deep from their heart. When you let it go, a river of tears will flow taking away the pain, and we might understand who hurt us. It might be late sometimes, may be someone hurted by us is not here anynore. When you take this step towards foregiveness, we will naturally smile and we will levitate through life, asking for everyone around us to be blessed.

Se el cambio que deseas ver en el mundo... Ghandi
Desea, evoluciona, ama profundamente

Be the change you wish to see in the world. GHANDI
Keep wishing, keep evolving... love deeper.

La ciudad de mexico (1)

     Ciudad de tantos recuerdos, de conquistas e historias.
     Ciudad que amaneces entre flores de nochebuena (Euforbia pulcherrima )y cempazuchitl (targetes erecta), jugando a plasmar sus colores en el amanecer mas ingrato y en las flores mas celestiales que pudieras arropar en cada una de tus lunas, el sonido siempre lejano de tus militares marchando por tus calles al ritmo de un tambor y una que otra vez se escucha el rugido altivo de los Leones de Chapultepec.
     Ciudad de llantos, que consuelas en las ramas de tus ahuehuetes (Taxodium mucronatum), lo mismo a un conquistador en ruina al que se le desgaja su corazón por Tenochtitlán y por la Malinche, que a un niño lloroso y mocoso que ha perdido su moneda y se ha quedado sin su torta de tamal.          
  El contraste de tu aire se dibuja contaminado y acido en las mañanas invernales; o ansioso, transparente y jugueton que huele y silba a pan recien horneado, a carrito de tamales, a café de olla, cacao molido, chiles toreados, esquites con crema en cualquier tarde de feria, paseando por la alameda en busca de un globo magistral pintado a mano por algún orfebre cargado de imaginación.
     Cuidad enigmatica y compulsiva, que guardas tus secretos enterrados en un lago semiseco, de aguas fraguadas que te tragan despacio mientras creces sin medida desarropando y olvidando a los cinturones de miseria tan tuyos y tan ignorados.
     Tus palacios, Bellas Artes, Mineria, Correo Mayor, el Casino Español, Palacio Nacional, el Castillo de Chapultepec, los Pinos, la casa de Iturbide, y tambien la de Frida tan azul que le pertenece al color mas que a la artista que la sufrio, atraparon con lujo los secretos de dictadores, emperadores, generales,  arquitectos y pintores. Secretos políticos, de alcoba y de crimenes de sangre, enjambres de la política de mas de mil rufianes .
     Tus parques verdes, tranquilos, coloridos, con botes que se desplazan por sus aguas contagiando carcajadas, salpicones de adolescentes que se escapan de las escuelas y se refujian en tus emblematicos parajes para robarle tiempo a la juventud y perderse despues en uno y mil besos.
    Tus fuentes de agua brotante.... obra   de la naturaleza, engalanadas en la época de oro... inauguradas majistralmente en 1936 de las que sólo quedan 4 vivas... pero aún brota esperanza pues todavía corre agua al fondo de la cañada.
     Tu plaza de las tres culturas que describe tan objetivamente la transformación de un pueblo indigena y guerrero a un mestizaje colonial, tan mexica rico y colorido, salpicado de esperanza y traición.
       No falta la Catedral erguida al lado de Palacio Nacional frente a un zócalo que ha visto mejores días, cuando tenía arboledas, jardineras, caminos de piedra, pérgolas y músicos que tocaban por tostón. Ahora ondea la bandera tricolor en una plaza plana cubierta de inconformes que creen que estancados lograran sus pretensiones.
     Por fortuna nos quedan los recuerdos y las semillas siempre fértiles de futuras generaciones que sé que han de venir, no sólo a respetar a su Patria, pero a embellecerla y engalanarla. A llenarla de colores de otros tiempos venideros en los que el verde de la esperanza se supla por el verde de una Nacion Ecológica que cuida de su tierra, sus parajes y se enamora de sus paisajes.

Decisiones de padre

La vida esta llena de instantes que nos proveen la oportunidad de tomar una decision que nos reencamine. Cuando tenemos que reencaminarnos, la oportunidad se presenta invariablemente hasta que tenemos las hagallas de tomarla y asi beneficiarnos por esa decision y cambiar la vida de los que nos rodean aunque el camino a la meta sea un poco empedrado.
      Un 8 de abril de 1988 mi padre tomo la decision mas importante de nuestra vida familiar, y aunque los primeros pasos fueron un andar en un empedrado camino, esa decision para mi, lo convirtio en mi superheroe,  es un ejemplo de tenacidad, voluntad y lucha constante.
      Gracias por haber tomado el camino que todos deseabamos.
Siempre contento de escucharme y animoso apesar de las dificultades.
Te quiero, te admiro y te amo padre.

Ketchikan

It does get better... this time is Ketchikan's turn, known as the salmon capital of the world, fisheries are all along the coastline, people is smiling,  maybe it's because summer it's approaching, or maybe they are marveled by all the new faces... they are so proud of their land. Trustworthy Alaska; you will find whatever you are looking for. We wanted to rent 6 bikes, I find this place in google-maps, get there and find this amazing sign that you will be able to read in the picture shown below. So, besides the views, the air, the climate, the panorama, the wilderness, the blend between nature and villages you will find that Alaska is a trustfully place to visit and to live in.

Tracy Arm Fjord

It is getting cooler, as the mountains get closer, and stretch like effortless giants, reaching the blue skies. It is windier and the seals find the spot perfect. They swim between chuncks of ice that have detached from the iceberg, or just lay on one of them. The shades of colors flow into my eyesight like the water falls in to the enigmatic Fjord. The vessel slows down as the space is tighter, and the sliding glacier becomes almost touchable. The sensation of being a little dot in so much awesommeness is invading me. As we come and go to life and from Mother Earth  with joys and accomplishments, luckily this eternal nature flow will continue to dance eternally being always beatiful, impressive, and in real terms inaccessible.

Skagway Alaska

My favorite spot in Alaska. Breathtaking views surround your imagination. Blue, white, green, gray... the panorama, flowers in every single color and shade, the finishing touches. The air is crispy, the noise is magnetic, almost mute. A deserted town, that is busy while tourist come and go on a time rush. I am sitting in town, tourists are gone, these mountains are whispering into my ears stories from the gold rush, miners, snow storms, floods, conquerors and lovers who still come and go every year, escaping from the cold and coming back, still looking for their own gold. A gold that is not materialized, as the treasure lies in the heart, in the own willingness, in the own heart that breathes this crispy air and stretches in this incredible Alaskan spot.

Mendenhall glacier

Majestic, grandiose, beautiful, breathtaking. Water flows and sprinkles, icy water that freezes the images in blue and its surroundings on a lifetime image. Blocks of ice cracking as detatching from the glacier in a painfull way and independent coexistence. A glacier that flows so slow that your eyes can't notice it and so fast that the images never match. The lake recieves the glacier, the glacier melts on it. A mutual arrangement embelished by the cascade. Water, water, water that makes music as it rumbles, as it smashes the rock, as it flows down becoming a one magnificent piece of Alaska's beautiful passages.

El jardin de mi Hada

La casa blanca tenía grandes ventanales. Una linda terraza, y la sombra de seis altos Mameyes. El jardin albergaba aguacateros, limoneros y poinsettias por doquier, que floreaban a cada instante, un cafetal que siendo amante del limónero produjo unas lindas semillas de color cafe y acido sabor. Muy cerca del muro estaba mi columpio, mi abuelo me lo hizo, y lo use horas enteras, tardes completas, desde ahi no solo miraba a la casa banca, tambien la escuchaba porque ella me contaba sinfin de secretos.  Al fondo del jardin habia una pequeña puertecilla escondida entre arañas, hiedra enredada y seca, grillos que con su monotono cantar aturdieron a las lagartijas. Ella, mi hada, me hizo prometerle que no volvería a pedirle que me llevará atraves de esa puerta mistica, que lo haría una sola vez porque ella se agotaba al entrar ahí y al salir sus fuerzas quedaban extintas, y que no debía soltarle la mano. Accedi sin mas. Al abrir esa puerta oxidada, el verde inmediatamente cambio de tono, el cielo se perdió en la densa capa de vegetación que los años habían creado. El apancle curioso y mistico había echo de ese jardín su cauce ramificado, abrazando en su andar los bloques de tierra  convirtiendolos en  islotes. En los diferentes islotes había  Mamey, Manilkara Zapota, Carica Papaya y en otro había Musa acuminata (banano), las papayas maduras caian solitas al suelo cuya vegetación extendida se encargaba de amortiguar su caida. En el islote del fondo y el más grande se ergía una cabaña, un cuartito demasiado pequeño con un lavadero oxidado, algo que parecía una sala de estar atiborrada de cajas  que zumbaban y una terraza que albergaba dos sillones de mimbre y una mesita. Ellos nos invitaron a sentarnos sobre el polvo acumulado, y ella y yo sin soltarnos de las manos, aceptamos la invitación. Ella empezo a hablar y yo a extasiarme ante tanta actividad y belleza porque no solo la escuchaba.. sus palabras se hicieron tangibles para mi, y empece a verlo todo.  Su madre cosechaba los mameyes y chicozapotes  maduros colocandolos en una canasta de mimbre acompañada de una de sus hermanas, ambas sonreian. Su hermanita recogia la papaya, causaba cierta hilaridad porque la papaya era tan grande como ella. La mayor de las hermanas, buscaba peces en el apancle. Mi hada de pronto se materializo en su niñez y la vi acompañando a su padre, un hombre de grandes manos, impregnado de sonrisas, de nombre Don Amable, los dos usaban su sombrero de alas y velo que les cubria algo mas que los hombros, su camisa de manga larga atada por medio de cintas a unos guantes. En perfecta armonía trabajaban, sin decirse nada, pues habia que cantarle a las abejitas. Las atolondraba con el humeador, mientras ella con un levantacuadros quitaba el propóleos  acumulado en las esquinas, y asi él levantaba libre el cuadro. Los panales los colocaba al lado del fregadero. Tomaba tiempo pero delicadamente separaba la cera de la miel y la pasaba por unos filtros especiales. La miel la guardaban en frascos y con la cera tapaba esos frascos. Para que la miel no se empolvara y los recuerdos quedasen ahi mismo transparentes como el cariño...alcance a escuchar a Bat, el perro, que ya estaba ansioso con la espera. Habiendo terminada la labor apiculturista, salió Don Amable del cuarto ya sin sombrero, me hizo un cariño en la cabeza, nos miramos por un instante a los ojos,  cruzó el apancle y llamo a sus chicas. Cruzaron los islotes y el apancle en repetidas ocasiones hasta haberlos perdido de vista y escuche la puerta cerrarse. Seguía yo sonriendo ante tanta belleza y armonía familiar, y mi hada, en el sillón, casi desfallecida. Tardó unos minutos en recuperarse, y cuando lo hizo no habia frutos, solo arboles enredados, entremezclados, hierba seca y el cauce de un apancle por el que no ha pasado agua hace tiempo. Cajas vacias y un sonido seco. Nos dirijimos hacia la puerta, cerre y mi hada no miro hacía atrás. Entendí mas adelante la falta que le hacían sus hermanas y sus padres, a quienes llamo incesantemente antes de morir. Entendi que la familia es un nucleo indestructible en el que hay que poner algarabía, paciencia, cariño y tantas sonrisas como abejas en un panal. Entendi que al haberme llevado a su jardin, me heredo un recuerdo vivido en sus gestos y de su viva voz. Un recuerdo que me penetro el alma, me la impregno y aqui se quedo. El recuerdo y todo lo que en él pudiera caber. Una herencia que no tiene precio.

Une toute petite minute pour te dire je t'aime

Je voyage au pays de rêves, bien que ce petit morceau de terre existe, je le porte dans mon cœur et là même il devient un des plus beau rêve d' enfance.
    J'ai mes racines là même, entre la France et l' Espagne,  se balader dans ce merveilleux jardin qui est tout remplit d'hortences et dont je te revois, toujours souriante, toujours prête a nous embrasser.
     Ce sont des beaux souvenirs. Je t' ai connût, et je me suis tellement identifié avec toi, que je ne crois pas possible que tellement d' années nous separent. J' aurais pu rester des semaines à bavarder avec toi à entendre des histoires de la guerre, de ton pére, de la douane, de ta maman, d' Espelette, Cambo les bains et aussi écouter les histoires de Roland.
     Tu connais mes enfants et mon mari, je suis contante aussi pour ça. Je vous aime de tout mon cœur, et je sais bien qu'il y a un lieu oú nous serrons reuni un jour.
     Il y aura des hortances de partout, des dauseuse, et je te verrais assise toute souriante ma belle tante Renee, j'irai tembrasser. Tu me manqueras autant que mes grand parents me manquent aujourd'hui.. mais on se revera.
     Dieu te benisse.
    
     

Gracias

Desde que te vi la primera vez, estabas caminando y quede convencida que quería andar al lado tuyo y hacer de ese andar uno nuestro.
Ese paso ha sido constante, compartido, pacífico, ecuánime, sereno, placentero y feliz. Ese andar ha sido mágico y bendito.
Gracias por compartir conmigo, tus noches, tus paisajes, tus lunas y tus pesares, y hacer de ese cielo infinito el camino que quieres recorrer conmigo.
Gracias por llevarme de la mano a este recorrido que hemos echo tan nuestro, y por reflejarte en mis ojos y por permitirme ver mi alma atraves de tus ojos...
Mayo 17 de cada año por siempre
                            Hasta siempre
                       Desde siempre

Para que lo sepas

Querido mio, (mia) a ti, que te cuento mis historias con tanta insistencia, y me ves con una carita tierna diciendome: "ya me lo contaste mama!"
Querido mio, en algún momento querrás que te lo cuente todo de nuevo, y pensarás en mi y todas estas historias que te he contado y te recuento hoy con nostalgia.
Querido mio, volverás a estas páginas a estos cuentos, y recordarás lo que ya te he contado tantas veces, conocerás la historia de nuestra familia, pero con más precisión podrás descubrir la verdad de lo que guardo en mi corazón.
Querido mio, porque te quiero con el alma...hasta siempre y por siempre y tambien desde siempre hijo mio.
Somos una herencia de rasgos, de gestos, de muecas. Somos un pedazo de madre y otro de padre, unos rasgos fisicos de un abuelo y otro trozo de caracter de una abuela. Reflejamos algún movimiento o algún pensamiento de algún pariente haciendo homenaje al refrán: "no se urta de hereda..."porque somos una mezcla perfecta y homegenea de ingredientes que nos hacen únicos e irremplazables y al mismo tiempo nos hacen parte de una familia que al mismo tiempo resalta dentro de la sociedad por sus caracteristicas resaltando del mismo modo a la sociedad en la que vivimos. Eres orgullo, trabajo, bendicion y herencia. Eres hijo, parte, alma, vida y corazón de tu familia y de la sociedad en evolución.

El olor de la experiencia...

      Esa casa en Coyoacan, que visitaba yo con mi abuelita, cada sábado por muchos años,  acogen en ellas a personas de la llamada "tercera edad", que deambulan solas en la vida, y en algún momento ponen su vida en manos de alguien más. Pagando por ese servicio cuando tienen un dinerito o esperando las migajas que quieran darles quienes los atienden. Lejos del caos citadino, esas almas esperan en silencio el pasar de las horas, se traspasa ese tictac monótono y empalagoso entre sus oídos, entre sus poros, entre sus ojos. Esperan el desayuno, la hora del baño, a la chica que trapea, al que riega las flores de las jardineras para pedirle que les hable a las plantas, que ellas entienden, ellos les devolveran una sonrisita burlona aveces y amigable otras; están pendientes de la hora en la que llega la hija de la señora del tres y casualmente se sientan en la mecedora deseando que el saludo se extienda hasta sus puertas. Eperan en silencio cada actividad que ocurre, que vengan a recojerlos y llevarlos a la hora del domino, la clase de yoga, o la platica sobre el paleolítico o las pinturas sobre Joaquín Sorolla, pero que no les hablen de la guerra, de ninguna; sabrán cuando les toca regresar a sus habitaciones, quién reparte el pan recién horneado y quien traerá el almuerzo. Algunos esperan una visita que no se presenta este sabado ni el siguiente, si acaso les den una llamadita.
     Tantos años acumulados... tantas historias que guardan para contarnos. Se necesitan 3 gramitos de entereza, pero al entrar ahí, el paisaje cambia, se aspira un aire que no se siente en ningún otro lado, se huele la experiencia y se saborean los años. Al entrar a la sala de lectura habrá cientos de ojitos taciturnos que nos siguen, con la ceja levantada, deseando causar curiosidad para que nos dirijamos a ellos. Con preguntar por la salud, por el sabor del almuerzo, tendremos plática infinita, con historias inverosímiles sobre el desembarco, la revolución, sobre Pedro Infante y las 22 novias que ahí se alojan aún, o sobre la mano de Alvaro Obregon, o más simpático aún: el chisme de la alta alcurnia, sobre aquella recién casada que la regresaron a casa de sus padres por no saber cocinar, allá por 1940 ( sin saber que yo sabía la contraparte, el novio se las daba de muy perfecto pero solamente había construido un puente en su vida, el cúal que se había desplomado, aún así tuvo la osadía de devolverla para que la "entrenaran"). lo que podrían contar las hermanitas Limantur sería poco.
     Hace falta escuchar a los viejos porque tienen la vida en sus recuerdos, y la experiencia no solo en sus manos, tambien en sus ojos con los que han visto cada matiz de la historia. Seguramente se equivocaron y habrán cometido errores como cualquiera de nosotros, pero se encuentran solitarios,  esperan sentados que lleguen por ellos y en el inter están dispuestos a dar y a recibir un cálido apretón de manos un suave abrazo o a contar cualquier cosita que les haga la espera dos minutos más amena...
     Saben que se pronto se irán, y esperan con impaciente paciencia que llegue su ocaso y poder compartir sus poquitos granitos de experiencia.

LOS Tosetti.... los tios postizos

A la única tocaya que he tenido, la recuerdo con su pelo blanco, sus piernas arqueadas, sus gruesos cristales verdes, hablando con tristeza y dolor, obligada a caminar. Tengo una foto de ella con su marido, y tenia una orgullosa y amable sonrisa. Recuerdo que nos llevaban a visitarla cuando aun vivia con su esposo al edificio " La copa de Leche", por 1976, cuando el eje Central tenia por nombre San Juan de Letrán, ese simple echo hace al centro historico de mis recuerdos un lugar mucho mas transitable,  bello y enigmatico; y se conserva  colonial.
Hector Perez Galaiardi , refugiado Español, escribio un poema sobre su arribo a Mexico llamado " el gachupin", en este peoma describe a Veracruz recibiendolo a el y a tantos otros refugiados" con su chamarra de sol y su guitarra de luz Miraba fumando al mar el puerto de Veracruz...." ,  el poema es bello, sin embargo; Mlle MarieJeanne lo percibio de otra manera, montones de basura acuamulados por doquier, el olor nauseabundo y zopilotes negros revoloteando. O eso fue lo único que ella pudo ver y la hacia recordar que su enlace matrimonial no habia sido el que habia soñada, "ni siquiera pude ponerme un vestido blanco" decía.
     Mlle Marie-Jeanne Careyre. venia a reencontrarse con su amado, se conocieron en Paris y él quería probar fortuna en un México en el que la revolución no acababa de aplacarse, él se adelanto y en un par de años ella tomó valor, compró su boleto y se hizo a la mar. Pero el Capitán actuando con prudencia decidió casarla antes que bajara del buque, ofreciendole el pasaje de regreso en caso de que "el italiano" no cumpliera.

      Ella cargo con esa tristeza y más que el capitan hubiese desconfiado de su amado sin conocerlo. Giovanni era un pan, disfrutaba la vida con alegría, bebia vino con placer, comía gongonzola a sus anchas, regalaba panettone como quien regala un pedazo de Italia, tenía una carcajada sonora y a nosotros los niños nos regalaba dulcesitos con moscas mágicas(pasitas), que siempre salian del bolso espléndido de su pantalón.
     Ella fue maestra de francés de mi abuelita, en 1930 en "la Academia Maddox" instalada en la calle del Havre, zona rosa. La familia de mi abuelita los acogieron de manera calurosa y los adoptaron a ella y a su marido como los Tios. Fueron agregados culturales desde que mi abuelita y sus hermanas ivan en primaria y cuando mi abuelita se caso transaldaron la sede a casa de la recien casada. Asi que este tramite sin burocracias les permitio ver crecer a la familia y tambien llegaron a convivir con los nietos de la que algún dia fue su alumna, amando en cada uno de esos niños al hijo que nunca llego.
     La vida se le acabo a Giovanni un agosto de 1978 y ella no se repuso. Subio las escaleras de la Iglesia de Lourdes dos meses después con todo el pesar del mundo, ayudada por dos personas que la entusiasmaban a subir cada peldaño. Se fue apagando y día con día vivió para alimentarse de su tristeza de viuda. Se mudo a una casa para ancianos y ahí la visitaba cada sabado en compañia de mi abuelita... siempre me pareció que sus almas además de haberse amado tanto seguían cosidas y esos años de viudez para ella fueron la peor de las agonías. El día que se murió, ya era toda blanca, hasta su piel era como nieve. Ese dia ha de haber sonreido denuevo como en la foto que presento aqui..y asi la recordaré plácida, bondadosa y amorosa.