Llamame... ahi estoy

Entre las rafagas de viento y los rayos de sol, estiro mis brazos, sin llegar a tocarte; alcanzo a sentirte.
Buscame cuando sientas que no hay luna, ni sol que brille en la inmensidad. Hay dias que el cielo se ve negro y sentimos caminar en la penumbra y los ojos vendados. Si respiras y me buscas en un huequito de tu alma encontraras una luz. Ahi estoy yo acompañandote. Si cuando me encuentras me platicas, habra regocijo en tu alma y satisfaccion en la mia. Tengo pañuelos para tus lagrimas, pero despues de un momento sabrás que no los necesitas. Encuentrame en el canto de tu alma, en la sonrisa inocente, en los gritos de alegria y en todos los atardeceres. Llamame cuando el sol aparezca en el levante y bendiceme cuando llueva, cuando truene, cuando llores. Sabras que siempre te he esperado, que he estado aqui para ti... te sigo pensando, no he de olvidarte.

Martina

MartinaTlacateca, nació en el estado de Puebla, en una ranchería que no conocía más agua que la que llegaba a estancarse con la escasa lluvia. Eterna falta de ríos o lagunas y mucho menos agua entubada. Un pueblo que se quedo perdido en el tiempo, al que barrió la revolución y del que ningún politico supo jamás de su ingrata existencia. Ahí vivia en plena opulencia, la maldita miseria, confundida entre brechas de polvo, vacas huesudas y ubres secas, gallinas cluecas y niños arropados en polvo, madres que buscan un mendrugo de pan hasta debajo de las piedras y al no encontrarlo alimentan a sus hijos con caldo de frijol, un par de gusanos frescos o la suerte de encontrar un nido de chumiles debajo de una piedra para acompañar una tortilla siempre caliente. Martina creció aporreada por su padre que bebía Caguamas para matar el tiempo.
     Tenía la mirada ensombrecida, la nariz chata, el pelo negro como el onix, el corte de Tizoc y la piel morena como el cacao. Se fue a la capital a los 12 años buscando trabajo y lo encontró.
      Callada como el silencio de los muertos y sonreia para si cuando sopeaba su bizcocho en la leche tibia. Masticaba con la boca abierta, se limpiaba con el brazo, pero nunca manchó su uniforme. Hacía cuanto menester le encargaban, cuando se retiraba a su habitación, veía la tele, lo mismo apagada que encendida, le absorvia la mirada pero nunca el alma; a esa la tenia amarrada con arneses a la imaginación.
     Un día Martina vino de paseo con nosotros. Había una piscina y los ojos de Martina se escaparon al agua, se sentó en una banca a contemplar estática por horas, esa inmensa masa de agua contenida en un prisma rectangular rodeado de verde césped durante horas. Esa tarde Martina nos hizo una pregunta: Cuanto tiempo les había tomado para poder guardar tanta agua?
     Cualquiera respondería un par de dias, pero para ella esa respuesta carecía de sentido. Ella que no había visto más agua que la que contiene una jícara, se maravillaba de cuanto recurso había en la capital, y aún asi "no se hallo"... "se volvió" al pueblo, a las calles polvosas, a la ordeña de vacas secas, a perseguir gallinas cluecas y juntar chumiles y grillos. Regreso al canto del viento que la arrullo desde niña, a los brazos curtidos de su madre que la esperaban ansiosos y a hacerle compañia a la soledad. Volvió donde la despertaban los gallos y no los camiones, el aire era limpio y no había indices IMECA. Regreso asustada y sin querer saber nada del progreso, prefirió quedarse con sus conocimientos básicos sobre como usar la ruda para el dolor de cabeza y la manzanilla para el malestar estomacal, los ajos para los piquetes de alacrán, y vivió para perderse mirando las estrellas y no una pantalla, siguió caminando descalza con los pies en la tierra y sin mas moda que un colorido lazo en la cabeza.
    

Eres Bella ... Mujer de los alcatraces

Bella detrás de tus arrugas y tu piel curtida al sol, inclinas tu espalda para iniciar tu marcha con cientos de alcatraces. Bella porque el paso de los años te ha dejado centenares de alcatraces entrelazados, que parecen canas, en un contraste sublime con tu piel morena.
Bella porque tus manos hablan de tus penas, y tus ojos se secaron de llorar recuerdos y perseguir sueños que se evaporaron en el día a día. Erguida como pistilo de Lirio,  agua adornada con tu rebozo, tu único pétalo blanco.

Te embellece el simple hecho de cargar alcatraces en tu rebozo y se vuelven un símbolo patrio, único e irremplazable, como el henequén o los listones coloreados que bailan en tus faldas y tan nuestros como los murales de Siqueiros aunque tu fama se la debemos a Diego Rivera..
Tan bella, por que tus manos trabajan la harina del nixtamal y hacen tortillas redondas como un cenote,  entibias tu leche en el ánafre para hacerte un café y limpias tus dientes con tortilla quemada escuchando en el silencio el canto empático de la soledad del viento, sabes que nada cambiará.
Tan bella que cuando te enfadas, produces sonidos intangibles y cuando te alegras tu sonrisa es música transprente e inaúdible pero traspasa.

Eres tan celosa de tu dolor, que callas arrugando tu frente y decoras tus lóbulos con arracadas de oro. 

Canta! valiente, mujer del campo! Baila al ritmo de tus huaraches, ensalza el vaiven de tus caderas con cientos de alcatraces tan largos como tú, tan sublimes como tu belleza, envueltos con tu cálido rebozo.

Mariejeanne Carro

Travesuras del recuerdo

Hace tiempo...décadas... dos niños en dos épocas distintas, en dos entornos sociopolíticos dispares, hicieron de las suyas, a su modo y a sus anchas. A escondidas de la mamá y en complicidad con sus hermanos. La vida los juntó para compartir la misma mesa y las sobremesas de incontables domingos, ya que uno era el padre, el otro el yerno de quien cocinaba delicias.
Don Marcos nació en Francia el 1906, y Don Guillermo en España en 1938. Uno nació en el preámbulo de la guerra mundial, y el otro en medio de la guerra Civil Española. En una tiempo en que el Término "globalización' prácticamente carecía de significado. No había televisores, ni teléfonos móbiles, tampoco había juegos de video, y el acceso a la información era restringida, si lo comparamos con nuestros días. Pero existía en aquel entonces una similitud infantil. Los chavales hacían travesuras similares. Sin conocerse... esa chispa de 'maldad' les nacía cuando la infancia era libre, andaba suelta invadiendo y despertando niños osciosos, que aún no hubiesen sido tragados por la tecnología del siglo XXI, llamese ipad, iphone, ay ay ay!
En muchas ocasiones durante la sobremesa del domingo, éste par de niños crecidos relataban sus hazañas de la infancia y verles la cara de travesura mezclada con maldad, riendose de sus elocuencias contrarrestaba el mal rato que tenía yo para terminar la porción de las repugnantes cocidas espinacas verdes. Único platillo nada grato del variado menu de mi madre y sus miles de delicias.
    Don Marcos en 1912 tenia seis años y un hermano mayor de ocho. Un dia en pleno verano su mamá les dio unas monedas para ir a comprar mantequilla. Salieron los dos, en bicicleta de Cornas a Saint-Péray, separadas por 4 Km. Compraron la mantequilla que en aquel entonces la envolvian en papel de estraza. Salieron los dos de la tienda, se subieron en las bicicletas para volver a casa. El calor era insoportable y al bordear el Rhone, uno de los cuatro rios mas importantes de Francia, les bastó mirarse para decidirse por un fresco chapuzón en el río. En esa parte donde estaban, se formaba una curva muy pronunciada que ayudaba a laformación de una playa muy agradable. Se quitaron la ropa y se tiraron una y otra vez, brincaron, se salpicaron, aventaron piedras, hicieron patitos....al terminar, se vistieron y para su sorpresa la mantequilla se había escurrido del papel, abrillantando la tierra seca que dormía a los pies del árbol. Sin más, se subieron a las biciletas, se aventaron colina abajo, para quedar lastimados por ramas y piedras. Sangrando fueron a casa, su Santa Madre, los recibio con lágrimas de terror, les lavó las heridas, los bañó, les dió un pedazo de chocolate y los arropó toda la noche. Jamás preguntó por la mantequilla. A este par de traviesos les basto este engaño para reirse por años en múltiples ocasiones de la inocencia de su madre.
Don Guillermo, en 1946 tenía 8 años y un hermano 6. Entre los dos atrapaban gatos con más astucia que un félino, les ataban corcholatas a las patas y soltaban al animal desde el 3 piso, para contar cuantas vidas tenía un gato y que tiempo le tomaba al mismo dejar de resbalarse antes de ser prisionero de guerra de este par de investigadores cientificos.
     Cuando contaban estas hazañas era común escuchar el yo también mientras se les escurrían las lágrimas de risa por recordar. Siempre me parecieron cuentos chinos, resulta contradictorio ver a personas serias y responsables por demás   respetuosas y verlos reir de haber cometido semejantes hazañas. Al único que le podía creer cien por ciento estas aventuras era al hermano de mi mamá, quien se conservó perfectamente en la adolecencia unas tres décadas.

       Los años gloriosos de la infancia se van, la adolecencia muta a los niños encantadores que una vez admiraron el mundo, convirtiendolos en orugas hermitañas, encerradas en un periodo frío cargado de dolores ingratos. Todo pasa... y todo queda... (sera que pasa lo malo, perdura lo bueno en la memoria... ) pero lo nuestro es pasar, pasar haciendo caminos, caminos sobre la mar....y un día son hombres de bien, responsables y serios. (La mayor parte de las veces) para alivio de sus madres y beneficio de la sociedad.

Mis queridas resilientes

Hoy amaneci con el ojo turbio de tanto llorar anoche. Lloré por el conjunto de emociones que traigo acumuladas en el alma. Lloré principalmente porque se escapan los hijos como agua entre los dedos. Lloré porque el tiempo divino de su niñez viene salpicado de interminables e infinitas noches en vela que hacen que surja dentro del corazón de madre el deseo de verlos crecer. Si no fuera por esas noches sin dormir, la ropa que se acumula exponencialmente y por la recojida de cosas y trastos, uno quisiera permutarse y hacer eterna esa inocente infancia, con sus besitos, abrazos, sonrisitas inocentes, horas de lectura, chapuzones en la tina, tiempo para pensar, armar, decorar, pintar y cuanta ocurrencia exista, incluido el sabotaje a la despensa.
    Cuando pude abrir el párpado, me encontre con un "whats app" de mi mamá que habla sobre la resilencia.
     La resiliencia es la capacidad del ser humano para hacer frente a la adversidades de la vida, superarlas y ser transformado positivamente por ellas...
     Cuando el ojo comenzó a deshincharse fueron apareciendo ante mi, todos mis familiares resilientes, mi madre, mi padre, mi tia, mis abuelos, mis hermanos, mi marido con su siempre afable sonrisa, personas que sacaron fuerza durante tiempos de adversidad para salir de los problemas y al mismo tiempo se fueron amoldando ellos mismos, sin dejarse hundir, ni vencer, ni caer. Un ser diferente con la misma escencia que los hace únicos.Hay algo en todos ellos, será el gen, o el aire que les dió en la frente al nacer? Será que entraron al mundo con el pie derecho y que sus madres los amamantaron primero con la chihi izquierda? como me lo contó Angeles Mastreta; será que sus madres velaban su sueño febril? O que se ocupaban de repasar sus tablas de multiplicar, o que hicieran sus oraciones por la noche?..que los llevaban a sus partidos y les horneaban su pastel favorito? Quizás la lucha constante por el uso de la servilleta, por ahuyentar los codos de la mesa, coser la boca de los hijos mientras mastican sus bocados, o será que madre y padre recorrían el camino de sus hijos de la mano? De cualquier modo estoy involucrada al 100% en el proceso de crecimiento de mis hijos y mientras ellos expanden sus alas y se transforman en hombres y mujeres de bien, deseando que aporten a la humanidad su grano de arena mientras el corazón les lata con auténtica felicidad, yo me voy transformando (aveces en un ogro pero se me pasa!) y construyendo y adaptando para mirar nuevos horizontes con esa fuerza interior de mutación positiva. Gracias a todos esos resilentes de mi vida, que me han dado su ejemplo aportando positivismo como si fueran galletas dulces con trocitos de chocolate.   

Con la empatía llega el abrazo .. y un dulce te quiero

La empatía es la capacidad de conocer y sentir en carne propia las emociones de los demás. Una cualidad poco trabajada y explorada, al ser empáticos abrimos nuestros sentimientos, acojemos através de nuestros ojos el corazón de alguien más...

Por las vivencias negras de alguien más:

Por un momento cierro los ojos y desprendo mis pesares y mis alegrias de mi alma.... los suelto... pensando que son un globo que sube y me da la oportunidad de ponerme tus zapatos y mirar la vida atraves de tus ojos. Por un momento siento tu pérdida, tu dolor, tus silencios, tu miedo. Siento que mis ojos se inundan, y me tiemblan los labios, siento el oscuro y frío entorno que percibes sobre tus espaldas y tus sienes, y el pánico o la tristeza de tener que disfrazarlos y enfrentar al mundo con una coraza. Siento las ganas que tienes de dejarte caer y diluirte en tus lágrimas y deseo pedirte que por un instante te dejes llevar por tus tristezas sin preocuparte y dejes que te tome la mano, para sentir através de tu alma, y  acompañarte en el llanto hasta que el miedo se transforme en fuerza y la tristeza en alegría. Ambos sentiremos paz, tranquilidad, tus penas serán menos imponentes y a tus alegrías las sentiras fuertes y altivas. Podremos entonces entonar y elevar tu canto al cielo.

    
Por las vivencias felices que son de otro:

     Estiro mis brazos y te abrazo compartiendo tu alegría aunque mis penas me ahogan; me alegro por tus triunfos y siento que la sonrisa me brota del alma porque tú estás alcanzando tus metas. Me pongo en tus zapatos y siento la ligereza de tu andar, la emoción en tus entrañas y trato de absorver la alegría con la que recorres la vida. Aspiro ese aire que te rodea y me llenan emociones de gozo. Me alegro por ti, por tus triunfos y por toda la belleza que aportas a mi vida. Quiero brindar por ti, compartir tu dicha, ser parte de tu alegría.

Te devuelvo tus zapatos, porque cada quien tiene su camino que recorrer, me quedo con tus percepciones que me sirven para entender el espacio, el trazo de vida al que cada uno esta confinado...y me aligera el andar saber que te encuentro cerca... para ayudarnos si lo llegamos a necesitar y para dar y recibir ese abrazo que siempre es bienvenido...con un simple susurro, con una sonrisa transparente y sencilla..que entre dientes esboza un profundo te quiero

Arbol de mis mil sentimientos

El árbol crece lento, seguro, sereno, comparte la tierra en sus raices , el aroma entre sus hojas, el cielo entre sus ramas. Crece inigualable, firme, oloroso, transformando nuestros desechos de la respiración en su alimento y dejándonos el oxigeno limpio, libre y puro de nuevo para respirar, en una sublime transformacion de lo invisible. Alberga pájaros, ardillas, gusanos, lombrices, hormigas, grillos y quizás liebres, búhos o halcones. Da sombra mientras lucha por alcanzar el sol. No habla y transmite serenidad, se mueve en un lento compas invisible al ritmo de las tristezas al lado de un rio sereno y su alegria se deja ver en los rayos de sol que se cuelan entre sus hojas brillando como mariposas aleteando. El arbol lleva la vida en su savia, sabiduria en sus entrañas, respeto en su corteza y ternura en sus huecos y cuando florea, de él emana todo el esplendor de la belleza.
   Sequoias, flamboyan, tule, sauce lloron, cedro, cerezo, cipres, roble, baobab, jacaranda, ahuehuete... no importa su nombre, cuando los veo me regocijo y me invade la paz y las ganas de abrazarlos y permutarme con ellos en el eterno danzón del tiempo.

Oda al valor del soldado

Mi abuelo paterno, combatió durante la guerra civil siendo artillero, dos veces fue gravemente herido. Libro la muerte. Acoplandose a las circunstancias de la postguerra, la falta de alimentos y trabajo, se  buscan y persiguen oportunidades, muchas veces se encuentran lejos de la Patria por la que se lucho. Siendo asi, se embarco hacía America como tantos otros, en febrero de 1945 con su familia, se estableció y se dedico a la industria papelera Mexicana, que en aquellos años cuarentas emergía resplandeciente, dando oportunidades a quien quisiera trabajarlas a sudor partido.

El padre de mi abuela materna, en 1907 emigro a México solo con su alma, buscando fortuna, se casó y al poco tiempo de haber nacido su primera hija estallo la primera guerra mundial, invadido por el sentido del deber hacia la Patria, dejo a su mujer y a su hija y se embarco hacia Francia uniendose al ejercito. Tan sólo de saberlo sus padres se abandonaron en la tristeza y murieron sin tener noticias de él. Cayó herido en una trinchera, durante tres dias perdido en el espeso polvo, espero con ilusion que lo rescataran, con tiempo  logró recuperar su salud aunque sus pulmones siempre quedaron delicados. Regresó a Mexico, donde se quedo para siempre con su familia. Tuvo 4 hijas en total. Y disfruto la vida excepcionalmente.

Me parten el alma los hombres y mujeres que se dan a su patria, dejando familia, hijos, conquistas y sueños personales para perseguir una causa común alimentada de ciegas ilusiones y promesas inciertas. Me parten el alma con el dolor de quienes los ven partir con la incertidumbre del regreso y me llenan de admiracion por esa fuerza que tienen para dar los pasos hacia adelante cargados de valentia. En ellos me inspiro para escribir esta oda.

ODA AL VALOR DEL SOLDADO...

Te subes a ese tren con el valor en el alma, las fuerzas en las manos, la victoria en la mirada y la sonrisa de esa batalla que en tu añoranza esta ganada.
Te subes a ese tren que te llevara a ese campo de batalla, donde pelearás por tus sueños e ideales, dando por recompensa tu soplo de vida si la causa lo necesita.
Te subes a ese tren, con tantos otros que sueñan con La Victoria y no volverán ni con su alma cosida... pero te subes igual porque eso, eso no lo ves.
Porque te llama la voz que enciende tu alma, te brilla la ilusion en los ojos, por construir la nacion arraigada que tu alma sueña, porque el mundo esta cambiando y porque ese espiritu de libertad reclama:
Un nuevo amanecer para ti y para tus hijos un futuro de promesas que crees tangibles, que desconoces que no llegaran... porque toda esta ilusion se desgaja en el campo de batalla, en los escombros humeantes que envuelven cuerpos inertes que aun expiran ilusion con lágrimas.
Caes prisionero de la traicion y libras el paredon o la trinchera ...  te embarcas con tu familia a un nuevo amanecer, persiguiendo un nuevo horizonte, aveces escurridizo.... y te llevas las ilusiones que se alimentan con un cambio absoluto de paisaje y aire, aun siendo desconocido, dejas atrás los muertos, las tristezas y el arma que solias llevar al cincho. Aunque la pesadilla de la atrocidad te persiga por siempre y llores tus lágrimas en la obscuridad...siempre habra alguien que admire tu valentia, que rece por ti... y alguien que seguira tu heroíco andar rindiendote un homenaje postumo eternamente mientras no aprendamos a encontrar la paz en el dialogo, y los que comandan la guerra no las peleen desde el cuartel general. Ese dia...

abril 1915 5

Mexico, uno de tantos miles de contrastes...

Hace cien años Mexico se debatía por el poder político y vivía una época de miedo, miedo de morir asaltado, fusilado por error, confundido con el enemigo, miedo de perder la hacienda, a los hijos o caer en mano de Revolucionarios que lo único que tenían en común eran las metrallas, los viajes en tren, el olor de sudor agrio empapado de mezcal y aguardiente, de los ideales enredados. Para atenuar el miedo, si había que realizar un viaje del centro historico a Coyoacan acudía uno a confesarse, no fuera que la muerte los visitara entre las balas de un asalto.  Si bien la revolución se terminó en 1920 transcurrieron muchos años antes que dejaran de rodar cabezas, que la sangre de asesinados y fusilados dejara de manchar las banquetas y los muros de las Iglesias. Entre la revolución y los tiempos de cordura, o los años gloriosos, aquellos donde no solo el cine fue de oro sino que artistas de la talla de Maria Callas engalanaba las noches de Opera en el Palacio de Bellas Artes de la Cuidad de México....paso tiempo.
Oficialmente Plutarco Elias Calles fue presidente de 1924 a 1928 y trasbambalinas goberno hasta 1934, durante su gobierno se desató la guerra de los Cristeros, cuando perseguían Sacerdotes por doquier y ellos disfrazados como ropavejeros, plomeros, milusos o boleros cumplían con sus deberes eclesiasticos. Pero México se vistió con su manto de Solidaridad y los solapó. La historia con sus multiples y vertiginosos contrastes... hubo niños, muchos niños Mexicanos, hijos de fervorosos católicos que hicieron su primera comunión en la sala de su casa y vivieron su religión a escondidas. Apesar de estas circunstancias vivieron una niñez esplendida, en una casa afuera de la Ciudad, donde el vecino sembraba trigo y ellos corrian a tirarse encima, quebrando las varas y lo negaban con los ojos abiertos y el grano todavia salpicando sus cabellos enredados. Se escondían en el jardin al fondo de su casa con un tomo de la enciclopedia para no tomar la clase de música y mejor perderse en la lectura. Jugaban a irse de cacería y pillaban codornices libres, les quebraban el cuello, las desplumaban, les limpiaban las entrañas y las cocian a las brasas. Aprendieron a manejar el Ford de su papa en la despoblada colonia Roma. Se casaron por tradición y algunos con ilusión, como era la costumbre de antaño, niños que viven cuentos de fantasía, porque son hijos de sus padres... También están los hijos de la Revolución, niños mocosos, sucios, harapientos, con sus costras de mugre y ojitos apagados, hijos naturales de padres casados con el alcohol, hijos de mujeres desnutridas que acarrean enfermedades sin saberlo, que caen y desaparecen consumidas por un mal,  sin que nadie sepa de ellas, ni nadie que las reclame (como las mujeres de Juarez). Padres que se van, que se pierden, que se vuelven ilusión. Asi vive Mexico,  andan tus huerfanos sin que nadie se ocupe de ellos, el himno canta  "un soldado en cada hijo te dio" pero no te ocupas de ellos mas que como hijos naturales, sin acatar todas las responsabilidades.

Miedo, miedo....como el que se vive ahora, miedo de encontrarse un ahorcado colgando del cable de luz a la salida de casa, miedo al secuestro, miedo de periodista(-morir por hablar o por buscar estudiantes de Ayotzinapa, Guerrer- Miguel Angel Jimenez, buscador de estudiantes esfumados-) miedo de ser asaltado por un principiante nervioso, que tire del gatillo, o encontrarse en un fuego cruzado entre bandas, (-aunque esta guerra es por el poder sobre los estupefacientes) Miedo de ser libre.

Parece que estuvieran  montando una puesta en escena en vivo,
para dar clases de historia a los niños de estos tiempos. Pero ni cerca. Nadie sabe cuando terminará tanta atrocidad y descontrol. El pueblo olvida tanto y reclama y se enardece, pero no sabe ni porque, ni cuando, ni como, el mismo DNA se borró, el pueblo no se acuerda, sus maestros se pelean, mientras luchan por sus propios intereses y no de enseñar a sus niños la historia, a esa, parece que la enterramos solo para reconstruir capítulos similares, uno tras otro. Y los gobernantes se pavonean con sus sueldos por las calles del primer mundo, sin imaginarse como se come con un sueldo minimo.
Hace 20 años los famosos niños de la calle inundaban las esquinas a borbotones en cada luz roja. En cada luz verde se petrificaban como estatuas para no morir atropellados. Hace unos años los narcos los empezaron a reclutar, la Mara Salvatrucha les dio armas y machetes, se ocuparon de los niños y los hicieron desalmados en un abrir y cerrar de ojos, los adoptaron ilegalmente. Nos olvidamos de la historia y de sus niños que inundan las escuelas sin sacar provecho de ellas, deambulan por las calles en busca de cemento para inhalar, ni siquiera de un pan que robar. Niños que no creen en los Reyes...que desconocen la inocencia. Que no tendrán oportunidad.
Mexico de contrastes, de ruinas y palacios, magnates y miserables, de persignados y codiciosos. Mexico del tricolor, del desenfado y del desenfreno. Mexico del mezcal, del tequila, de paisajes clandestinos, áriscos y enigmáticos, siempre bellos, México de libros empolvados y olvidados. Mexico mestizo. Mexico de frutas y rios, virtudes sin bibliotecas, despierta! Has de los libros tu guia, de la historia tu matiz, siembra esperanza como cuando enardeces en la plaza de Garibaldi, como cuando sale el sol en el Paso o en el Mar de Cortes o en las cálidas aguas del Caribe. Canta como las olas en la Quebrada, levantate al son de la Negra y entregate a tus heroes, como Enrique Camarena y Miguel Angel Jimenez que no llegaron a ver el triunfo de la verdad ni el Mexico que soñaron descubrir. Construyete un amanecer libre y sin miedo. Ocupate de tus hijos. Florece como el flamboyan y levanta a tus hijos de las simas y llevalos a tus cimas.

Siempre estas.. aqui en mi corazón

La mia piccola sorelina...está de visita y me ha echo recordar tantas andanzas y trajines.
     El club españa tiene una de las albercas mas grandes de la ciudad de Mexico, 50.5 metros de largo, 8 carriles, y en un costado tiene la fosa de clavados de casi seis metros de profundidad y 17 metros de largo por 8 de ancho.
     Cuando tenia 6 años nadar en esa fosa era algo tan parecido a nadar en el Oceano Atlantico. El fondo se alcanzaba a ver demasiado obscuro y habia unas manchas sobre los mosaicos venecianos que la imaginacion nos hacia creer que eran tiburones. Mi papa ayudo en gran parte a cultivar esos miedos absurdos, porque cuando salia mucha gente al mismo tiempo, de la piscina, nos decia que a las 3 pm soltaban las pirañas... pobres inocentes, caiamos redonditas mientras el ahogaba su risa en un giño de ojos que no llegabamos a entender.
En la parte menos profunda de la piscina, yo , a los seis años de edad, estirando mis eternamente largos pies y parandome en el dedo gordo cual bailarina de balet, apenas alcanzaba a mantener la nariz afuera del agua, para poder respirar. Mi hermana no tocaba fondo ni de broma y resultaba muy cansado jugar flotando, asi que con un gran esfuerzo la llevaba yo de caballito. Ella a mi espalda y yo tratando de respirar, ivamos y veniamos capoteando nadadores. Lo peligroso era cuando cambiabamos turnos. Mi hermana de lo mas acomedida dejaba que yo la escalara y acomodara mis piernas en su cintura... que alivio sentia yo, pues no tenia que estirarme mas para respirar... tan tierna ella, se prestaba al juego justo... una vez ella la siguiente vez yo...no se me ocurrio pensar que ella siendo mas bajita no alcanzaba a sacar la nariz. Ella aguantaba la respiracion hasta el punto del colapso....cuando nos vio mi mama, la saco de una brazada con los ojos apunto de salirse de sus orbitas y echando agua hasta por las orejas.
      Los hermanos se quieren, se toleran, se apoyan en las ideas, se dan por su lado y ven la vida a traves de cristales del mismo color. En el peligro se dan la mano, cuando tienen miedo se dan la mano y gritan juntos, cuando van a hacer una travesura, se dan la mano y andan sigilosos. Cuando la vida los lleva por diferentes caminos, separandolos fisicamente, quedan atados por millones de filamentos brillantes y delicados. Cuando se reencuentran se abrazan, se dan la mano y gritan... hablan hasta por los codos... de emocion, de alegria,.... lloran y se abrazan y de pronto entran en silencios de paz donde todo esta dicho . La hermandad es unica e indestructible apesar del tiempo y la distancia, del silencio y las diferencias.
   Usemos el tiempo para construir vivencias que se cosan con risas al alma y al corazon.

En serio! No es una obligacion!!!

Cuando uno es pequeño, se forma tantas conjeturas, tantas ideas que cree uno echos y realidades tangibles, indestructibles, inflexibles.
Mi abuelito fumaba su pipa todas las tardes, puro despues del postre en la comida de los domingos y seguramente durante su juego de bridge los jueves en la noche. Fumaba un cigarro a las 12:00 PM para romper con la rutina.
      Mi abuelita era demasiado graciosa con su vicio. Ella guardaba bien empaquetados y escondidos en el refrigerador unos cigarritos Eva, que fumaba cada dos San Juanes, o cuando se acordaba que ahí los tenia, nos causaba demasiada gracia por dos cosas; la primera : realmente de esa cajetilla tan bien empacadita entre plastico y papel aluminio, para evitar que el tabaco se impregnara de olores de la comida, salia el cigarrito EVA integro, la segunda era verla a ella olfateando el tabaco, poniendolo entre sus dedos indice y medio, estirar sus manos, elegantes y  largas y aspirar cerrando sus ojos, despues soltaba el humo despacito, sosteniendo el cigarro que se consumia. Era como si nos contaran el peor de los chistes, la contradiccion absoluta. Verla fumando, apesar que lo hacia con gracia sublime resultaba absurdo para nosotros porque ella tenía otras caracteristicas inigualables que no hacían mancuerna con el vicio, aunque ella lo disfrutaba como la mujer mas sofisticada, una imagen sonriente de Joan Crawford.
Mi mama y sus hermanos fumaron desde que cumplieron la mayoria de edad, quizas antes, y lo mismo mi papa y su hermano. Mi papa era fumador empedernido. Fumaba en ayunas, en el desayuno, en el trayecto al trabajo,  en el minuto 7 y en el 14 o en XX. esperando la comida, leyendo el libro, viendo la tele, esperando el ascensor, por que si o porque no, en fin, una barbaridad, alguna vez lo vi prendiendo un cigarrillo con el que se estaba terminando. Sorprendentemente un dia decidio superar el vicio y lo dejo sin mas de un dia para otro, para fortuna nuestra.
     En los setentas fumaba gran parte de la población y casi en todos lados. El único lugar donde nunca vi fumar a alguien, es en la Iglesia durante la misa.
     Mi hermana y yo sufriamos con el humo, es decir, casi todo el tiempo, siempre había alguien que fumaba... cuando buscaban la cajetilla, sacaban el non grato objeto, acercaban el encendedor y veiamos subir la columna de humo y tratabamos de movernos para que nuestra nariz no absorviera ese material volatil y gris que crecia a lo alto formando circulos pequeños y se impreganaba en la ropa y de pronto dominaba el olor de todo, hasta el de uno. Cuando la bocanada salia de la boca del fumador, expandiendose sin límite.... sentiamos perder la batalla contra la infestacion pulmonar. Que no nos pidieran pasarle el objeto encendido a alguien porque nos daba un soponcio (lenguaje infantil: supiritaco loco)
     Aun asi, jugabamos a ser grandes, secretarias, medicos, empresarias, abogados, lo que fuera, traiamos una pluma en la mano convertida en cigarro y practicabamos como habia que fumar sofisticadamente y con clase.
    Mas o menos a los once años, le pregunte a mi mama cuando "tenia" que empezar a fumar, y me miro con ojos de plato y dijo: "tener?   No.... es si quieres..."
Yo:" en serio? SOLO si quiero? ... woooo. "
Sali gritando como una loca maravillada, llamando a mi hermana a gritos:  "Cuando seamos grandes no tenemos que fumar!!!"
P: En serio? NO TENEMOS QUE FUMAR?
YO: En serio!!! NO....
Con un grito de algarabia las plumas salieron volando por la ventana y nunca jamas se nos ocurrio jugar a fumar ni engancharnos en ese vicio.
     Afortunadamente se han reducido las areas para fumadores, dandoles a quienes cuidan su salud mas espacios para respirar un aire de relativa mejor calidad. Ya no se fuma en vuelos, ni en los restaurantes ni en lugares públicos. Las ventas y consumo de cigarrillo se han reducido notablemente en la ultima decada y hay una mayor consciencia sobre los maléficos y tenebrosos efectos que ejerce en la salud, tanto del fumador como del fumador pasivo ( second hand smoker como se conoce en ingles)